Жизнь складывается из часов и дней.
Точней, не складывается. А дни уходят
в прошлое, где, чем далее, тем темней.
Начала не видно. Лишь тени бродят.
А значит, память – напрасный труд,
и с нею тебя сотрут,
как решенный пример стирают с доски
привычным взмахом руки.
Не важно даже, как проживёшь:
что посеешь, не ты пожнёшь.
А впрочем, и жать тебе ни к чему –
с собой не возьмешь во тьму.
В бездонном колодце прошедших лет
теряется всякий след.
"А шарик летит", – как сказал поэт,
и дела до нас нет.
(композиция моя)