Гляжу на милый сад, сквозь петуний оплетённое окно –
Там свет солнца тихонько отразился,
Там Лето стучит о горячее стекло.
И просит, умоляя: «напиши,
Хоть строчку обо мне –
Поэты любят ведь гармонию природы.
Ты напиши про яркий, дивный свет,
И про тепло, и про мои красоты…»
Беру перо и на листе играю –
Что чувствую о Лете, то в рифму сочиняю.
И показала стих я Лету, а оно
Ответило, что я не знаю о нём ничего.
Вдруг солнца лучики пробились сквозь окно,
Схватили лист с пером…
И заиграли золотом и серебром!
Скажу вам не тая,
Как сильно удивилась я,
Увидев Летино произведенье –
Прекрасное, блестящее стихотворенье.
Но перо было не при чём –
Оно написано лучом!
Лето мне лист тихонько протянуло,
Я его осторожно на стол свой вернула.
И лучик солнца скрылся за окном,
А я осталась, любуясь тем листом…
Но предупредило меня Лето:
«Запомни напоследок это:
Творение моё,
Лишь под моею властью останется живо –
Придёт моя сестрица, Осень,
И листьями цветными в него бросит,
Ну а затем затопит своими дождьми…
Ну ты его, прошу я, сохрани!
Позже на нём увидишь таланты Зимы,
И пёстрый, нежный взгляд милой Весны –
Другие времена года,
Пусть будут творить на нём сполна…».
И Лето промелькнуло за окном,
А я смотрела за времён года листом…