Он лежал на пустынном берегу у самой кромки воды.
Ночной бриз, спустившись ниже, заставил волну с шумом вырваться и причинить новую боль изуродованным, кровоточащим рукам. Но он не шевелился, принимая ранами соль и уткнувшись лицом в мокрый песок.
Еле уловимое, странное движение, словно кто-то присел у изголовья, заставило поднять голову.
«Ветер» — подумал Скрипач, со стоном переворачиваясь на спину, не сумев открыть глаз.
— Скрипач, Скрипач... — голос смешивался с шумом волны и казался иллюзией.
— Уйди, — прошептали потрескавшиеся губы, — я больше не скрипач.
— Не прогоняй меня, я люблю тебя.
— Ты не можешь меня любить. Мои руки больше не нужны скрипке.
— Я стану твоей скрипкой. Я буду целовать твои руки. Я буду тебя желать.
— Я не вижу тебя, кто ты?
— Ты всегда был моим, а я - твоей. Вспомни!
— Этого не может быть. Музы непостоянны и изменчивы. Ты лгунья.
— Я не Муза, я – Музыка. Твоя Музыка. И я буду с тобой всегда.
Он почувствовал, как уходит боль. Тело стало легким как пена на гребне волны, руки перестало жечь, а запекшиеся губы тронула улыбка.
Скрипач перестал сопротивляться, и Музыка завладела его телом, окутав любимыми звуками и растворив в себе без остатка.
Последнее, что он видел – исчезающий силуэт, оставленный им на песке.