Зачем я остановил его? Сам не знаю. Просто,увидел его и мне захотелось с ним поговорить. Это я про Гришу,про Григория,который когда-то мнил себя писателем и что-то в самом деле писал,пока была жива его мать; но мать умерла,он женился, и писать бросил... Как я слышал от Пети,моего бывшего коллеги,у Гриши уже ребенок родился... С одной стороны он,конечно, молодец,но с другой стороны...
-Григорий,привет! - поздоровался я с проходившем мимо меня Гришей. - Как живется?
Гриша был инвалидом. Он ходил всегда опираясь на костыль. Когда я окликнул его,он остановился,недовольно морща лицо.
-Хорошо живу. Все в порядке. - сказал он.
-Еще пишешь? Или окончательно забросил это дело?
-О чем вспомнили! - удивился Гриша. - Это у меня было в прошлом. Дураком был. Глупостью занимался. Об этом теперь даже смешно вспоминать.
-Почему же "смешно"? Я помню,как ты по ночам работал,как твое окно светилось все ночи на пролет. Я слышал,что ты даже свои сочинения в нашу городскую библиотеку носил. Для обсуждения.
Григорий отмахнулся от этих моих слов:
-Кому они там были нужны,эти мои сочинения...
-Я слышал,что ты их в Рунете или в интернете на сайте Проза.ру публиковал.
-Было такое, - сказал Григорий,и сдвинулся с места,пошел дальше своей дорогой.
...Гриша ушел,и мне оставалось только продолжить размышлять о несостоявшемся писателе. "Да-а.., - решил я в конце этих моих глубоких размышлений. - Видимо,не было у него настоящего таланта...".