О, муза робкая моя!
Она, увы, лишь иногда наполнит лиру вдохновением,
Стесняясь шума городского и бесполезного труда,
Вдруг снизойдёт...
И я тогда пишу легко, раскрепощенно,
От всех в безмолвии отстранённо...
В душЕ волнительный приток,
Перо в руке, без промедления
Подводит рифмами итог
И вот уже стихотворения
Ложатся ровно на листок, но!
Громкий стук по мостовой,
Иль с улиц бранный крик возницы,
Пугают музу... И как птицы,
Вдруг разлетаются гурьбой
Пустые белые страницы,
И нет ни рифмы ни одной,
И мнётся хрупкое перо
Бессильной злобою десницы...