Нет, я довольно спокойно отношусь к поэзии.
Нет, я сначала слегка удивляюсь образности сравнений.
Я разглядываю картину, сложенную из слов и грёз и иллюзий
и наблюдаю за собой, за своей реакцией.
Узнаю... или не узнаю себя,
взглядываю внимательнее, пробегаю по рифмам - ласкают или не ласкают слух?
Мысли вяло следуют за сочетанием красок, оттенков, музыки...
Это, когда я в депрессии, то есть щас..
Иногда прочитываю рецензии, но это редко случается, потому что все оне написаны под копирку (можно даже составить список приличествующих рецензий с цифрами и проставлять цифры).
Ругательные встречаются редко и тоже не оригинальны и мало интересны.
Интересных и критических практически нет.
Депрессия. Может, в этом всё дело.
Всё наблюдается, как сквозь немытое (после зимы) стекло.
Даже думать лень.
Апатия. Скука.
Теперь, по классике жанра, нужно, как Пушкин, возрадоваться приезду двух сестричек, чтоб пошло оживление.
Читаю Лауру и её оригинал Набокова.
Довольно сочно описаны эротические сцены.
Нет, не хватает "двух сестричек"
Поэты наперебой рассказывают о встречах, расставаньях, радостных свиданьях,
о смысле жизни как-то вяло.
Депрессия