Врут все, только одни по малому, другие – по крупному. Рассуждаю о поэтах и прозаиках. Кто из них выигрывает, догадаться не трудно-- где текста больше, там и лжи больше. А другой враль еще и хвастается, мол, в месяц успеваю соврать на целых три детективных романа. Перестал бы лгать, да уж больно нравится оно не только мне. Ложь махом расходится по населению, причем, за неплохие бабки. Хорошо: и читателям, и мне, и издателям. Читателям и мне- понятно, говорит, а издателям – за однотипную белиберду: и обороты править не надо- все в своем русле- чин-чинарем. В романах нет подвигов и рвения к прекрасному и недостижимому. Там все, как положено, разжевано: и схватки между хорошими и плохими, и погони, и измены, и, даже, убийства. Люди читают, как всегда, переживают и ждут великолепного исхода. Так оно и случается.
Роман прочитан, пора бы разбегаться, а тут- новый испекся. Снова: схватки, погони, ревность и…досада, быстро все закончилось. Рука романиста не поспевает делать таких быстрых движений, каким свойством обладают зрачки читателя- и быстры, и вертки. Лишь бы беды не случилось в виде катаракты или глаукомы! Нет, надо переключаться на мелкое вранье, уложенное в стихотворения или мелких прозаических формах. Так-то, вроде лучше. Теперь можно полежать с закрытыми глазами и подумать, что хотел довести до читателя автор малых форм. Нет, не получается додумать, ума нету. Бежит к врачу глаза проверять. Ура! Зрение в норме. Романы читать проще, там все разжевано, стоит только проглотить. Только гадаешь: кто куда бредет. Вон, героиня свалилась с чердака и…прямо в подвал, где любимый в наручниках оказался. Удачно-то как с чердака шмякнулась. А дальше- проще, в подвале и острая железяка найдется, чтобы проще было освободить любимого человека.