***

Подсовывает память мне картинки,
Где я учился, рос, взрослел, любил,
И где я врал и воровал ботинки,
И может быть, кого-нибудь убил.
Теперь я весь тоской пропитан хинной,
Теперь я знаю, что не ждут меня в Саду.
Не оттого, что есть во мне козлиное,
А оттого, что как козёл, себя веду.
Но для чего мне помнить всё моё плохое?
Зачем ценю свою я маету?
Лихой козёл беспечен до забоя,
Но Сад... Зачем мне знать, что он такое?
И есть ли Сад, где умерев, я расцвету?