Слово - чистая простуда, я им кашляю,
скребёт
моё горло предрассудок,
а другому и хребёт.
Не выносит позвоночник
мяса липкого тоннаж.
Просыпаешься вдруг ночью
и всё думаешь: Не наш
век за окнами!
Сквозь шторы
прорываются лучи.
А затем внезапный шорох,
и я кашляю, включив
свой приёмник на всю громкость.
Задыхаюсь, но хриплю.
А в окне над самой кромкой
время создаёт петлю.
Я в ушко её вдевая,
всё надеюсь, что усну.
Но простуда круговая,
и цепляется в десну.
Я же кашляю то кровью,
то бессмысленным стихом.
И в безумном нездоровье
помышляю о плохом!
Где же вся моя красивость?
Где слова о том раю?
Сказка эта мне приснилась
у чахоточных в строю.
Только в этот лепрозорий
процарапается весть,
как прекрасны нынче зори,
и что счастье в этом есть...