из сборника «Мемории»
http://www.proza.ru/avtor/mirzoyan&book=2#2
*
начало –
галстук клоуна – 1
http://www.proza.ru/2019/05/28/229
галстук клоуна – 2
http://www.proza.ru/2019/05/30/191
галстук клоуна – 3
http://www.proza.ru/2019/06/02/521
галстук клоуна – 4
http://www.proza.ru/2019/06/03/88
*
… и пристально гладя мне в глаза,
легенда рок-музыки и идол миллионов,
гитарист, певец и композитор Frank Zappa
проникновенно тихо и даже как-то и ласково
спросил меня:
- А ты - хочешь быть… проектом ЦРУ?...
*
… я – ушам своим не поверил.
Но тут же подумал – хороший финал фильма о Заппе.
Просто убойный финал.
Режиссёрская душа - звериная суть -
из всего пытаться снять кино.
Но на камеру же ведь он этого не скажет…
*
… нет, ну это круто –
мчаться на тачке 150 км/ч и отстреливаться,
с вертолётов вниз головой прыгать
кричать, - руки вверх, сссуки, это ЦРУ!…
*
… ни хрена себе подумал я.
Это вербовка,
или как это называется?...
*
...но может, я что не так понял.
- ЦРУ? – на всякий случай, тихо переспросил я, -
вдруг это какое-нибудь не то ЦРУ,
тоже Центральное,
тоже Управление,
но Почт и Телеграфов.
Обидно будет не в то ЦРУ вступить...
*
- Си-Ай-Эй, - тихо подтвердил Заппа, - Central Intelligence Agency.
*
… мысли проносились разные:
от ёрнических, - «Я должен спросить у мамы»,
до трусливо-гневных, типа, - «Это провокация! Вызовите посла СССР!»
- «Шпиону, наверное, полагается паёк раз в месяц», - подумал я, - «Вискарь, сигариллки, жевачка и раз в год новые джинсы»…
*
… шутки – шутками,
но он спросил.
И он ждал ответа.
Внимательно глядя мне в глаза…
*
... помню, сидел, водил огоньком очередной сигариллы по пепельнице,
про Штирлица успел подумать,
вспомнилась «Бриллинтовая рука»…
Я выбрал шутку.
- А пистолет дадут? – склонился к нему я.
*
- Нахрен тебе пистолет? - серьёзно удивился он, - У тебя – кино есть. Это сто тысяч пистолетов. Это - миллион пистолетов.
*
… шутка не удалась,
тема продолжалась…
*
… я не мог понять –
мне скучно?
Или мне весело?
Я боюсь?
Или мне по барабану?
И всё же - мне не хотелось верить своим ушам…
*
- Тут ваших - полно, - показал он рукой, видимо на Лос Анжелес, - Вся ваша эмиграция – это проект ЦРУ.
- Я не эмигрант, - обрадовавшись, что не надо отвечать, напомнил я.
- Поэтому и спрашиваю – ты хочешь быть проектом ЦРУ?
*
… второй раз спросил…
И снова пристально смотрел на меня своими гипнотическими глазами цвета молотой корицы...
*
… я слегка ехал головой.
Что я должен делать-то?
Ну, скажу – да – и что будет?
Получится - попросил политического убежища, что ли?
А скажу - нет?...
*
… я потом вспоминал –
вот если бы он не начал свои скучные песни про КГБ
и я слегка не разочаровался бы в нём –
а он попросил меня поработать на ЦРУ,
мне бы, наверное, было очень трудно ему отказать –
так он мне нравился, так он мне был симпатичен
и я бы на этой симпатии сказал тогда – да,
ибо сказать нет - значило - обидеть человека.
Наверное, так и вербуют.
*
Но он сначала завёл нудятину про КГБ
и я обломился, и симпатий поубавилось.
Хочу ли я быть проектом ЦРУ… и чего вот мне ему сказать… уйти, что ли?... так Беверли сейчас сюда придёт…
Так ведь она - моё спасение!
Надо дождаться её и не говорить - ни да, ни нет –
просто ждать и уходить от ответов.
Она придёт, свалить с ней и…
ну, сами знаете, что бывает, когда приходят блондинки…
*
- Знаешь, почему умер Пастернак? – вдруг спросил он.
*
- Какой пастернак? - не понял я.
*
Он тихо и нараспев начал читать:
February. Get ink, shed tears.
Write of it, sob your heart out, sing,
While torrential slush that roars
Burns in the blackness of the spring…
*
Я не смог перевести.
Он объяснил:
- Pasternak… Boris Pasternak…
И повторил первую строчку
February… Get ink, shed tears…
и сложенными пальцами показал на скатерти, словно пишет,
потом как слезы из глаз капают в ладонь...
*
... и я узнал:
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною чёрною горит…
*
… он повторил вопрос:
- Почему умер Пастернак?
*
- ЦРУ завалило, – снова попытался пошутить я.
*
- Да, - запросто согласился он, - Да. Его убило ЦРУ.
*
Шуточка бумерангом прилетела мне в затылок –
он мне что - угрожает?
- Отказался сотрудничать? – ещё неудачнее попытался пошутить я.
*
Он добродушно поморщился:
- Книга…. «Доктор Живаго»… Он очень хотел издать эту книгу. Но в СССР не хотели её издавать. И тут появились нужные люди. И пообещали издать на Западе. Он клюнул. И пошло-поехало – шум, гам, Нобелевская премия! Когда он понял, что за всем этим стоит ЦРУ – его душа не выдержала и он умер. Потому что он - не хотел быть проектом ЦРУ.
*
- Чё за хрень! - подумал я.
Однако, к чему эта хрень?
Да где ж эта коза?... сколько можно ехать!
*
Он продолжал:
- Он был великий поэт – ему нельзя было быть проектом ЦРУ. Но он был большой ребёнок. Он был доверчив, как ребёнок. Он просто хотел издать свою книгу. Его обманули. Жестоко обманули. Его смерть на совести парней из ЦРУ.
*
Тут я стал путаться –
ЦРУ это хорошо?
или ЦРУ это плохо?
*
- Лет через двадцать рассекретят архивы – и всё станет ясно. Я-то… -
он как-то осёкся,
- … а ты доживёшь. Вот увидишь.
*
И почему-то, вот это его – «Я-то… а ты доживёшь» -
кольнуло.
Может, оттого, что ему и пятидесяти тогда ещё не было.
Но и вспомнилась моя дневная догадка…
*
Когда б я знал,
что через двадцать лет
ЦРУ официально признает своё участие в издании «Доктора Живаго»
и об этом не будет писать только ленивый.
Бедный Борис Леонидович.
*
Но тогда - это была дикость и дичь – Пастернак, «Живаго», ЦРУ…
Но и хороший повод не отвечать на вопрос о…
*
- «Доктора Живаго» издала Итальянская компартия, - вспомнил я.
*
- Уу-у!... - он аж присвистнул, - Фельтринелли!
- Какое ещё фельтринелли? – не понял я.
- Издатель «Живаго». Я знал его. Он был на моих концертах. Один из богатейших людей Италии.
- И что? – опять не понял я
- Фельтринелли – это Красные бригады, - объяснил он.
- Красные бригады – это проект КГБ, - поймал я его.
*
- Красные бригады – это проект КГБ, - согласился он.
Помотал руками, изобразив кашу:
- Но из десяти Красных бригад – одна – обязательно была проект ЦРУ… Чтобы сломать проект КГБ. Чтобы дискредитировать СССР.
*
Я уклончиво согласился - откуда мне всё это было знать.
*
- Фельтринелли – это ЦРУ. Поверь. Знаешь, как он погиб?
- Нет.
- Он пытался взорвать столб, а бомба взорвалась на нём. Скорее всего, это был дистанционный взрыв. Его взорвали. Есть версия, что это КГБ. За то, что был двойным агентом. Вы в СССР этого не знаете. Дефицит информации…
*
Издатель «Доктора Живаго», один из богатейших людей Италии
пытался взорвать столб! -
что он несёт!
Если б я тогда знал - всё ведь так и было.
*
Хоть я и не глядел в сторону дверей,
он понял, что я жду Беверли,
он видел - меня уже тяготит этот разговор.
*
- Ты думаешь, этот ваш Solzhenitsyn столько книг своих продал, что смог купить дом в Вермонте?... Этот дом купило ему американское правительство. Solzhenitsyn – это классический проект ЦРУ.
*
Я был в Вермонте.
И была запланирована встреча с Солженицыным,
но он сделался больным
и посиделки не состоялись.
А устроители не нашли ничего умнее,
как провезти меня на машине вдоль его имения –
дома не было видно,
а вдоль одной из сторон участка мы ехали минут пятнадцать,
зачем-то рассматривая забор и ёлки.
Потом я догадался, к чему это всё было.
Но тогда – при всём моём равнодушии к политике и диссидентству,
всё же, Солженицын был для меня борцом за правду.
*
- Хорошо – я тебе сейчас помогу, - пообещал он мне, - Я вижу... ты не хочешь быть проектом ЦРУ. Я - правильно понял? –
и принялся меня внимательно разглядывать…
*
То будь,
то нибудь,
то зовут в шпионы.
то не берут в шпионы,
то за меня решили, что я шпионом быть не хочу.
А как же вербовка?
Я - ничего не понял.
Да и не хотел уже ничего понимать.
*
- Нет. Не хочу, - сказал я, обрадовавшись, что всё решили за меня.
Сказал, чтоб он от меня отстал с этими своими тремя буквами,
чтоб этот бред закончился.
*
- Меня это устраивает, - обрадовался он и с очень довольным видом откинулся на спинку кресла, - Я надеялся, что ты так скажешь. Я хотел, чтоб ты так сказал.
*
А я – напрочь, ну, напрочь ничего не понял.
Особенно про взрыв какого-то столба.
(который потом окажется опорой ЛЭП, линии электропередач под Миланом)
*
И тут, к моему облегчению,
впереди карлика прискакала моя ненаглядная…
*
… и слегка оторопела от Заппы…
*
… и эта юбочка, золотые кудри и огромные голубые глаза –
резко подняли мне настроение…
*
- Пока закроем тему, - сказал мне Заппа
и я понял это как – закрой рот.
- И отлично, - подумал я, - Я его не сильно-то и открывал.
*
Местоимения ты и вы в английском слитны,
Но тут я их разделю.
- Потом, - ещё раз предупредил меня Заппа и встал ей навстречу.
*
- Беверли, - первой от волнения радостно представилась она ему и сделала лёгкий, но изящный, книксен.
- Frank , - ответил он ей и, склонившись, поцеловал ей руку.
- А я знаю, что вы Frank, - кокетливо ответила она ему.
- А я знаю, что ты знаешь, что я Frank, - сказал он ей, очень галантно чуть подвинув ей кресло
- А как вы узнали? – садясь, спросила она.
- А я знал, что ты это спросишь и позвонил твоим подружкам.
- Каким подружкам? – насторожилась она.
И тут он понял, что пора остановиться.
*
Но и я теперь начал кое-что понимать…
*
- Я в молодости фильмов про Бонда насмотрелся с Шоном Коннери, - сел и начал он, - А Бонд там представляется – Здравствуйте. Бонд… Джеймс Бонд… И я тоже стал говорить, как Бонд - Zappa… Frank Zappa… - и никто не замечал, думали так и надо.
- Вот дураки-то, - сказала она, - Это же так смешно.
И тут он понял, что и эту тему надо прекращать.
*
Уселась, угнездилась.
- Выпьешь что-нибудь? – спросил он её.
- Пока не знаю, - ответила она, взяла мой стакан с тонким пояском вискаря на дне и махнула.
- Ваууу-у! - сморщилась, открыла рот и стала махать туда рукой, - Тёплый! Без содовой!
*
Заговорщически улыбаясь, Заппа развёл руками и сказал мне:
- Ты сам согласился.
Это по поводу - кто пьёт виски с содовой.
Мне пришлось гипотетически согласиться ещё раз.
*
Подошла шуршащая.
Ну, уж теперь-то, как потенциальный агент ЦРУ
я непременно должен узнать, чем она там шуршит…
*
- Виски? – спросил он Беверли.
- Нет, нет, я виски не пью, - ответила она, - Мартини. Bianco, - и заинтересовалась белой картонной коробкой на столе.
*
Он глянул на меня.
Я ответил жестом – мол, не угадали.
- Да она нас подслушивала! – очень смешно сделал вид, что возмутился Заппа.
Я рассмеялся.
Тлетворный дух ЦРУ постепенно начал улетучиваться.
*
- А вы про что? – посмотрев на него и на меня, не поняла она.
*
- Он мне очень много говорил о тебе, - беззастенчиво наврал Заппа.
*
- А он обо мне ничего не знает, - как-то чуть встревожилась она.
*
- Он говорил, какая ты классная, -
ушёл он от скользкой темы,
- И вообще с ним неинтересно – он только о тебе и говорит, -
и вдруг чуть наклонился к ней и якобы по секрету сказал,
чтоб я слышал:
- Твой ковбой решил, что я его вербовал.
*
Я слегка опешил…
*
- Вербовали?.. Куда? – без интереса спросила она –
мысли её витали вокруг белой картонной коробки.
*
- В ЦРУ, - невозмутимо ответил он.
*
- Ой, как интересно! - сказала она, - И что?
Но мысли её были уже целиком в белой картонной коробке.
*
А у меня мелькнуло – а может, они заодно?
*
- Ой, а что там, в коробочке? – спросила она, - Можно я посмотрю? –
и полезла открывать, что у неё не сразу получилось.
*
- Даа-а… там… шпионское барахло – пистолеты, наручники, – небрежно объяснил он.
*
- Наручники – это копы, – поправила она,
почему-то никак с коробкой не совладая.
*
- Наручники - это сада-маза, детка, - сделав страшные глаза и хрипло понизив голос, сказал он.
*
- Ну, и не смешно, - ответила она и раскрыла коробку…
*
… дальше пошли – вау!... нет! нет!... да! -
и прочие девичьи возгласы,
когда у девушек кончаются буковки…
*
… в коробке лежал… Frank Zappa…
продолжение - http://www.proza.ru/2019/06/06/87