С детства я боялась читать книги, вживаться боялась. Непонятно, откуда вообще появилась у меня такая мысль. Точно и не помню. Но помню одно – когда читаю, боюсь стать частью того, что придумал кто-то другой, чужой, кишащий идеями ум… Боюсь отойти от того, что сама нащупала, скурпулёзно встраивая каждую деталь в точно выверенный годами мир… Мой мир, в котором за основу бралось только само ощущение верности мысли, под слоями различных искажений, вызванных реакциями на происходящее со мной… Единственная причина всего, поражающая своей простотой, без изъянов, и от этого неимоверной силой быть именно такой.
Но тогда появился другой страх. А что, если я не права? А что, если в какой-то момент выстраивания вселенной я допустила ошибку. Тогда всё, что надстроила после этого не будет иметь смысла? Что, если вся моя жизнь из-за ошибки, из-за досадной мелочи, теперь прожита впустую? Нет, такого не случится. Не случится лишь по той причине, что мир мой, всего лишь ощущение внутри. Ощущение, которое сверяется со стержнем, который есть жгучая, всесотворившая и всепричинная Любовь, которая и погибнет только лишь для того, чтобы напомнить всему живому об этом ощущении…