Розы и шипы.
Я рисую на белом бархате чудо —
роз карминных букет, чья душа нежна, но выплывает будто бы из ниоткуда —
как морская волна из далёкого далека,
как Летучий голландец, туманом и тайной окутан —
непокорная колкая их черта.
Я рисую на белом бархате чудо —
в белых яблоках преданного скакуна,
но впивается в круп ему и в подпругу одичавших, забытых кустов злобина' —
из обид и беспомощных слез кольчуга — неприступная, колющая стена.
Я рисую на белом бархате чудо —
небо чистое, словно душа дитя,
птицу белую, что ввысь взметнулась вьюгой, из колючих кустов ввысь взметнулась вьюгой...
Вниз упало перо и о прошлом скупая слеза, оставляя на белом лишь алые капли...