То чувство...
То самое чувство,
Когда всё тело болит.
В душе, когда твоей пусто,
И сердце от грусти вопит.
То самое странное чувство,
Когда ты улыбкам не рад.
Как-будто пустое искусство
Сквозь пальцы бросает свой взгляд.
Словно сидишь за решёткой,
Где царствуют сырость и тьма.
Закрыты глаза дымной шторкой
А в мыслях, лишь, суета.
Какое же гадкое чувство...
Как мне его погубить?
Как обрести вновь упорство,
И о себе не забыть.
"Ну что же ты сделал с собой?
Посмотри на себя, идиот!"
Говорит мне напротив сидящий,
Противный, дотошный урод.
"Из себя ты тут строишь гения.
Поэта новых веков!
Достоин ты лишь унижения,
И парочки страстных пинков.
Достоин ты, друг, отвращения,
От рядом идущих людей.
Рядом с тобой они- украшения,
А ты тупой дуралей".
Он мне всё это бормочет,
Всё чаще меня он злит.
Сидит напротив, зверски хохочет,
Больше, и больше гнобит.
Тут он встаёт и уходит,
Что-то под нос промычав.
А за окном солнце всходит,
Рассеялся гнустный дурман.
Какое же это чувство?
Это всего лишь сон.
Нет никакого искусства,
Я был этой ночью пленён...
Пленён был своими мыслями,
Пленён был самим собой
И остался такой же как прежде,
Чёрствый, гадкий, пустой.