На Посадской перехлёсты, пересвисты соловьев,
Реют трели, звоны гулки от церковных куполов.
Вторит, кличет им неистов птичий гомон и галдёж,
И жасминово – душистый правит в воздухе кутёж,
А хмельной от счастья шмель разжужжался, чисто Лель,
Он не шмель, он просто эльф, воздух для него, как эль.
Словно флаги на веревках, вновь колышется бельё,
И волнуется сияя чувство юное моё.
Фото. Н.В.Акимов. Вечер в Коломне