5

Все пишут, всё пишут, что видят о том и говорят, думают не своё, думают о своём чём-то. Просто невозможно. Сбежать? Куда и как? Слова противны, любое самовыражение по средством слова, жеста, движения кажутся напрасными. Никуда не убежать от существования в диалоге, с кем-то или с собой, а ведь слова непреодолимый барьер. Выходит неважно с кем, может и с собой но все равно перед глухой стеной. Да, я думаю словами, словами которые значат и имеют значение, не мое, но чужое, которое сказали. Хочешь мне помочь? Помогай мне для себя. Я соберусь с силами и напишу, ещё одну строчку, предложение из ****ных слов, которые люблю и ненавижу. Эти неказистые закорючки на бумаге, а без по всей видимости не обойтись. Нырнуть в примитивизм, банальность, в приступе максимализма отказаться от слов и серфинговать по волнам романтизма на очумевшем от восторга маугли, глумливо угукая и эгэкая вторя друг другу. Но бывает же так, что читаешь текст и осязаешь близость с автором. Ложь? Или самодовольное заблуждение? Выходит, писанина дело одинокого осознающего своё неразделимое одиночество и со страхом смотрящего в бездну. Чем то напоминает СПИД-терроризм, знайте, я существую, не хочу быть одиноким, листочки-иголочки, чернилки-заражённая кровушка.