Это была осень. Первая осень их любви. И последняя. Они шли по лесной просеке. Мокрая кора деревьев потемнела и набухла, пахло грибами и гниющими листьями. Он почему-то думал об испанцах. В памяти крутилась и крутилась мелодия:
У на-а-ас в Испании,
У на-а-ас в Испании,
У нас в Испании,в Испании, в Испании,
У на-а-ас в Испа-а-а-ании...
При чем здесь испанцы, отчего я думаю об этих дурацких испанцах? - спрашивал он себя, но песня,продолжая сверлить мозг, звучала. С неба, низкого и серого, накрапывал дождь и было печально и тихо в лесу. Ветви деревьев уже оголились и березовые листья желтой рябью высыпали на траве. Возле тропинки, на обочине просеки, лежали грудой спиленные стволы берез. Она легла на них на спину, лицом к небу. Он подошел и встал рядом.
- Я не смогу жить без тебя, - сказала она тихо.
Капельки дождя кололи ее лицо и стекали струйками вниз, к раскинутым волосам. Он молчал. Ему казалось, что этот осенний дождь смыл каплями все, и мысли и слова, оставив лишь пустоту и тоску. Не о чем было говорить. Они молчали оба. Низкое солнце, укутанное серым дымом, сквозило через сетку березовых ветвей почти не давая света, как фонарь сквозь туман. Он протянул ей руку, она положила свою ладонь в его, встала и так, не разнимая рук, они пошли по просеке навстречу дождевому, тусклому свету.