После своего удачного перформанса Эммануэль* призадумалась: “А почему бы и нет?.. Хрустящие грины карман не отягощают, даже если вдруг разучится играть, болты, гайки, коленвалы и выхлопные трубы от неё никуда не денутся…” Решила довериться чутью своего оборотистого “менеджера”, тем более, что никогда таких положительных эмоций от общения с фанатеющим демосом не получала – из ночного клуба до дома её буквально несли на руках. И потому, что здорово набралась французской “шампуни”, и оттого, что пиплу захотелось прикоснуться к чуду. Но у врат вожделенного рая чудо помахало всем ручкой и скрылось в безмолвной темени двора; грозно тявкнувший сторожевой пёс окончательно охладил эротические побуждения отдельно взятых провожающих...
Отоспавшись, Эмма приняла душ, пожарила себе белковую яичницу и, наскоро ею перекусив, поспешила на встречу с Петровичем, который обещал представить её директору местной Госфилармонии, Алексею Мухамедовичу Кулову. Они уже о чем-то беседовали за нехило обставленным столиком единственного в городе приличного ресторана.
- Здравствуйте!
- Лёха, познакомься, – будущая мировая звезда, Эммануэль Бёрнс, фантастическая гитаристка!
- Почему Бёрнс?! Я же Бьорк… по отцу...
- Бьорк уже одна штука в Европе есть, тебя могут с ней спутать… Будешь Бёрнс, как знаменитая шотландская поэтесса!
- Ага, которую Роберт звали…
- …и умерла мужчиной… Белка, не зуди!
- У Вас музыкальное образование есть?
- Если честно, нет – 9 классов обычной средней школы… и детсад со спортивным уклоном…
- А что Вы умеете играть?
- Я все могу. Обнаружила, что ничего в музыке сложного нет, кроме звукоизвлечения... Слушай, Петрович, ты бы себе купил фирменный овердрайв или дистошн, а то я вчера пальчики себе искромсала, пилорамя на твоем самопале.
- Дык, бабок настригём и купим, отчего ж не купить... для такого дела и гитару надо бы покруче раздобыть... Ибанез, или хотя бы Крамер, какой-нибудь, с хамбакерами...
- С чем?..
- С мощными, малошумящими датчиками…
- А-а-а, ясненько.
- Как я понял, Вы хотите работать на профессиональной сцене…
- Да не то чтобы очень, но зарабатывать деньги игрой и пением мне понравилось.
- Я попробую для Вас что-нибудь сделать… сезонный ангажемент… или, на контрактной основе, взять в нашу студию… сессионным музыкантом…
- Хорошо, согласна… Ну, я пошла…
- Куда пошла! Стой тута! Сейчас слушать тебя приедет один упакованный перец из Мокрощелкинской Консерватории.
- Это из той, где консервы делают?
- Из неё, лапушка, из неё…
(продолжение по ссылке)
http://www.proza.ru/2019/06/01/1017
* Это, само собой, не Эмма, а взгрустнувшая Дженис Джоплин: “Блин, эти русские бабы и красивы, и умны, и талантливы, а я всего лишь гениальная дура!..”