КАНЬОН. Один
Здесь точно не Эдем. О чём грустишь, пичуга?
Но срезанный цветок — неделю — а не вянет.
Ни гостьи по ночам, ни слушателя-друга,
но в этом (с чем сравнишь?) остаться дольше тянет.
Ждёт влаги огород, от жажды изнывая,
зато браток-бурьян лютует — всех порву!
По всем приметам здесь нет ничего от рая,
лишь облако в реке не тонет — и в траву
узорчатую тень с улыбкою бросает.
Мелькают в ней мальки и живность покрупней.
Случится — аист в тень живую залетает
и, в воздухе пропав, гнездо находит в ней.
То берег в тень вплывёт, то куст волна качает,
то льёт река поток приветственных речей.
А в небе по ночам глаз что-то замечает:
как будто силуэт — и чей-то и ничей.