Ну, вот... и все… последние мгновенья...
– И все … и все… – чирикает скворец...
Что видит он, пророк листвы весенней?
Что чует он, небесного жилец..?
А вдруг он предсказал мое наследье –
когда и сколько... как и почему…?
...Кукушка, распечатав многолетья,
все врет и врет: куку... куку.. куку...
Но, я то знаю: вот, за той сосною,
где мягкий бурый мох на камне спит,
я опущусь поникшей головою
на этот черный траурный гранит...
...Который день… неделю… может месяц…
теперь не помню.., и вчера не знал..,
брожу по этим чащам, этим весям,
где за сосною высится сосна…
Так исчезает видимость контроля,
и с детства мне знакомая тропа
полей зеленых обернулась морем,
как злая шутка бесноватых троллей,
шерсть у которых – ветки да листва...
Все … не могу… последний – этот вечер…
...Но, что это мерещится вдали?! –
Два человека мне идут навстречу,
как в океане смерти – корабли...
Они меня берут … легко уносят...
Все! Я спасен! Кукушка не врала'!
Прощай, прощай, безумье вечных сосен!
Меня несут в мой дом, меня не бросят...
четыре белых ангельских крыла...