— Сколько тебе в чай положить сахара?
— Ты же знаешь, я без сахара пью.
— Ну, тогда мне положи два кусочка.
Я сама кидаю себе в чашку два куска рафинада и размешиваю ложечкой. Напротив меня пустая чашка, а у стола — пустой стул. Я одна. Теперь совсем одна.
Одиноко…
За окном чудесный вечер, хочется куда-нибудь сходить, просто погулять — в парке, по улицам. Не с кем… Телефонный звонок. Это он?
— Алло!
— Привет!
— Ну, привет, — это не он, это Олег.
— Как дела?
— Нормально.
— Слуш, вечер какой замечательный, может, сходим куда-нибудь? Или так пошатаемся?
— Не, Олег, не могу. Очень занята. Пришлось работу сверхурочную на дом взять.
Не буду же я объяснять ему, как мне одиноко.
Одиноко…
От этого чертова одиночества свихнуться можно. Да я уж почти. Сама с собой разговаривать начинаю. Чтобы слышать хоть чей-то голос, включаю телевизор. Какой-то идиотский сериал, но я не вслушиваюсь, главное — чтоб не было этой мерзкой тишины. Все равно словом переброситься не с кем. А поговорить так хочется! Хоть по аське.
Включаю комп. В аське его нет, не в сети. Желтым цветом заморгало сообщение. Но это не он, это Игорь. Прислал мне стихи:
Моя гитара зазвучала
Нас ждет мартини на столе,
Ты мне тогда не все сказала,
Но бал не кончен, S'il vous pla;t …
— Очень мило, — отвечаю.
— Поболтаем?
— Не сейчас. Извини. Нет настроения…
Одиноко…
Пролистываю закладки. Боже, как тоскливо. На вечеринку сходить бы. Но не с кем. Одной неохота. Вон, в клубе «Три весельчака» сегодня какое-то мероприятие. Небось, там весело будет. Опять телефон. Это Стас.
— Алло!
— Привет, Солнышко, что сейчас делаешь?
— Ничего, — честно признаюсь я.
— Слушай, у меня идея! Давай в «Три весельчака» сходим? Прям щас, а?
— Ой, Стас, не знаю. Чего-то башка разболелась. Таблетку приму и спать завалюсь. Давай в другой раз, а?
— Ну, извини… — частые гудки.
Одиноко…
Скоро время ужина. Так хочется чего-нибудь романтичного. Ужин при свечах, например. Зажигаю свечу… Нет, так совсем не интересно. Ну какой в этом смысл — для себя одной. Был бы кто-нибудь рядом…
Звонок мобильного. Снова Олег.
— Привет еще раз! Слушай, всех дел не переделаешь. Бросай все к черту, давай поужинаем вместе?
— Ты что, богатенькай Буратино? У тебя деньги на ресторан появились?
— А зачем нам ресторан? Приползай ко мне, я рагу приготовлю, как ты любишь. Шампанское у меня есть…
— Олег, готовить я и сама умею. А шампанского — честно, сейчас не хочется.
Одиноко…
Скоро наступит время ложиться спать. Кровать большая, холодная, мерзкая. Согреть некому. Опять телефон. Господи, да оставят меня сегодня в покое или нет? Это Владик. Не здороваясь, без предисловий:
— Я тебе говорил, что не могу без тебя? Нет? Так вот, говорю! Я очень скучаю. Помнишь, как всё это было? Неужели забыла.
— Боже, да ты поэт!
— Не издевайся, я серьезен как танк. Давай забудем всё и снова… А?
— Владик…
— Так я приду? Прямо сейчас, да?
— Нет.
— Почему?
— Ты не понял? Я тебе уже один раз сказала, что всё! Повторить?
— Нет, ну все-таки…
— Пока. Я не одна! — бросаю трубку.
Черт. Одиноко…
А он так и не позвонил, и письма не написал, и даже эсэмэску не отправил. Ну почему?! Почему они не понимают, что все эти мимолетные встречи — это не любовь. Это флирт, минутное увлечение, влюбленность… А хочется чего-нибудь постоянного. Ужин при свечах — не спонтанный, а запланированный. И поход в клуб — не с бухты барахты. И в постели чтоб грел не случайный прохожий, а он, он один. И каждую ночь. А он не звонит, не пишет…
Одиноко…
Утром в почте опять стихи от Игоря:
В чем различье мужского и женского мнения?
Вам сейчас приоткрою секрет этот я.
Для мужчины Любовь - идол для поклонения,
А для женщины - быт и семья.
PS. Этот рассказ принадлежит перу изгнанного с Прозы Ру Корицефилу (Корнею Ицефилову, Кондрату Собакину)