Стадион – вулкан оживший!
За стремительным мячом
мчится форвард – хоть и бывший! –
позабывший обо всём.
Пас! Удар! Голкипер! Штанга!
На трибунах – ураган!
Я и сам такого ранга,
я – болельщик ветеран.
Нынче зрителей до чёрта!
Это гордость всей страны,
если ветераны спорта
у неё, а не войны.
Тем, военным, честь и слава,
уваженье и почёт…
Вот несётся крайний правый,
левый крайний мяч ведёт.
Боже! Зрелища и хлеба!
И вовсю, во весь опор:
«Г-о-о - л!» – несётся ор до неба
и – «Судью на мыло!» – ор!
«Ваши-наши» – не до счёта!
Жизнь мелькнула?
Или дни?
Коли в рай ведут ворота,
то футбольные они!
Крики. Свист.
Дрожит аорта.
Век, пусть будет так всегда:
только ветераны спорта!
Только спорта и труда!
Хватит бойни! Хватит мути!
Иль урок идёт не впрок?
Ветераны войн, по сути –
жизни горестный упрёк.
Нет, не выдумка поэта:
седовласы и стройны,
ветераны спорта – это
высший рейтинг
у страны!
Матч окончен…
В наступившей
тишине
вдруг обомрём –
всё несётся форвард бывший,
позабывший обо всём…