она бормотала себе под нос ругательства.
Пятый год она, когда-то закоренелая холостячка, пыталась построить свою личную жизнь, но ее терпение было на исходе. Он ее бесил. Бесил своим неумением правильно употреблять слова и класть вещи по местам. Раздражал своими упреками и компьютерными игрушками, в которые он упорно отказывался играть без звука. Она устала засыпать одна, глядя в его спину, пока он мочил монстров. Ей надоело, что везде она работала за двоих: и по дому, и в постели. Ее жизнь становилась все более серой и обыденной. А она была человеком-праздник, девушкой-радугой - яркая личность, пронзительный ум, недюжинный талант во многих видах искусства.
Его она любила. Очень любила. Он был умен, приятен в беседе и как-то дьявольски красив - люди не должны быть настолько красивыми - это преступление перед теми, кого природа не наградила столь примечательной внешностью. Конечно, к своим 45 годам он сильно сдал: полысел, покрылся морщинами, которые больше напоминали овраги в поле, обзавелся пивным животиком и не смог бы конкурировать с 20-летними мальчиками, но следы былой красоты все еще просвечивали на его смуглой коже и стальных глазах. Он был отчасти добр и несколько снисходителен, но все это сторицей компенсировала его нездоровая язвительность и иногда грубость.
Но больше всего на свете она ненавидела его день рождения. И вот сегодня, в очередной его день рождения, она собирала вещи своего любимого мужчины с целью выставить их за дверь своей квартиры, а его самого - убрать из своей жизни.
Это не конец