Было уже за полночь, когда я отчётливо осознала, что больше не люблю тебя. Такое странное ощущение… Когда-то была уверена, что в тот день, когда моя любовь к тебе исчезнет, я исчезну вместе с ней. Виноват юношеский максимализм, не иначе.
Просто лежала, задумчиво сверля взглядом потолок, и осознавала, что ничего больше не чувствую. Даже если бы ты сорвался из другого города с мой – мне это уже не нужно.
Я больше не хочу разговаривать с тобой ночи напролёт и слышать то, как ты дышишь в трубку, чтобы чувствовать себя спокойной. Так странно больше не ощущать того, что несколько долгих лет буквально ломало рёбра изнутри.
Ты никогда не слышал того, что я хотела сказать. Это было похоже на шкаф из стекла, когда мы можем видеть друг друга, но совершенно ничего не слышим. Точнее, я-то слышала всё. Но даже если бы сорвала голос, докричаться до тебя было не в моих силах.
Видишь ли, душа моя, я так долго бежала за тобой и просто не понимала, что бежать следовало от тебя. Ведь тебе удавалось так изящно бить меня своим безразличием, что это можно причислить к искусству высшей пробы.
До сих пор не понимаю, как могла упустить тот момент, когда ты перестал быть моей навязчивой идеей и стал очередной историей, персонажем, о котором я обязательно напишу так много и так недостаточно одновременно.
И знаешь, мне только легче от осознания того, что наконец-то меня отпустило и пришло время двигаться дальше.
Мерзкое игристое вино, налитое в безвкусную термокружку, плещется где-то на дне, вызывая лишь раздражение и желание выблевать свои внутренности. А во мне ничего не осталось.
Я перестала любить тебя без пятнадцати два.
А ты меня так и не начал.