Я впервые встретила своего автора в метро.
Честно, я очень люблю подеземку-
Здесь кажется,будто всё...
Проходит. Медленно - но проходит. Как поезда.
Я села в вагон рядом с человеком,
Напомнившим мне меня.
Она тоже была потеряна.
В метро люди сжаты,рассеянны,
отгорожены.
Они текут по своим делам,
смешивая истории. Возможно,
каждый в этом подземном мире
прячется от наземного.
Женщина,которую я встретила - была первой,
кто не боялся признать свой побег.
Я кое-что вспомнила. Я поняла:
Она - тот человек,
который меня написал.
Иногда
возвращаясь домой после странных ночей,
я чувствовала пустоту.
Не внутри. В мире. Вокруг.
Темнота,
расцвеченная уколами фонарей,
сжимала меня в кольцо,
дышала лицом к лицу.
И там в метро я... узнала. Вспомнила.
Это было её лицо.
На вид ей было около тридцати лет.
Хотя, глаза были старше,
а руки - совсем детские.
Я заметила, что она пришла
из далёкого странного места.
Что она любит окна
(может смотреть в них часами, наблюдая)
Что живёт на чердаке, гуляет в парке,
Читает плохие книги и пишет плохие истории.
Я её понимаю. Сама такая.
Да и как же иначе?
Она - мой автор.
Спасибо! Теперь всегда,
когда меня бесит второстепенная героиня
с моим именем,
я вспоминаю тебя. И этот стих - для тебя.
Надеюсь, мы станем соавторами.