***

..

Закрыла дверь.
Спиною к косяку.
— О, Боже..
Париж. Монмартр.
Ветер бьёт прохожих.
Я здесь чужая..
Пальцы заломило.
А в Петрограде..
Осень, пулями убило.
А там, в России..
Дым под небом стелет.
Костры из судеб.
Словно мельник.. мелет.
Людей — как зёрна...
— Боже мой! Доколе?

Вперёд шагнула.
— Лучше жить.. в неволе.