Мимо этого дома я проходила каждый день. Стоял он на улице, которая вела от центра по направлению к Парижскому университету. Большой дом с наемными квартирами. Мог бы легко потеряться среди таких же зданий, ибо совершенно ничем не выделялся. Многие без внимания проходили мимо, а те, кто ежедневно ходил в этом направлении, знали, чем особенным дом отличался. Рано утром улица была пустая, только изредка проезжала машина. Идя на работу, я останавливалась у дома, закрывала глаза и слушала. Был это утренний ритуал не только для меня, но и для других прохожих, молодых и стариков.
Клавир звучал прекрасно, каждый день иное сочинение. В субботу и воскресенье, в праздники и на Рождество. Постоянно. Пианист играл прелестно, но никто не знал и никогда не видел исполнителя. На окнах - плотные шторы, в открытом окне третьего этажа не было видно ни одного лица, а и из дома никто никогда не выходил.
- Это, очевидно, сам Бог Парижу играет, - смеялся один уличный художник.
Если это и Бог, думала я, то определенно талантливый.
В одно прекрасное утро, когда над башней Нотр-Дам сияло солнце, я шла, как обычно, мимо этого дома. Удивительная тишина. Клавир молчал, приятная музыка не наполняла тихую улицу. Окно закрыто. За все мое пребывание здесь такое случилось впервые. Я подошла к входной двери, поколебалась, затем попыталась взяться за кованую ручку. Дверь отворилась.
Внутри прохладно. От лестницы веяло плесенью, а на стенах и потолке висела поседевшая паутина. Преодолевая страх, я медленно поднималась по лестнице на третий этаж. Большие деревянные двери квартиры были полуоткрыты. Желание понять, что произошло, оказалось сильнее страха, и я вошла вовнутрь.
В квартире тепло. Три комнаты, в одной из них кто-то забыл установить дверь, комната хорошо просматривалась. На полу – пожелтевший ковер. В центре комнаты – шикарное черное фортепьяно. Всюду валялись бумаги, расписанные нотными знаками, на соседнем столике – бутылка вина.
Я стояла на пороге комнаты и не решалась войти. Меня охватывал необъяснимый страх. Решила уйти, но вдруг услышала:
-Что вы хотите, кто вы? – за моей спиной стоял мужчина. Вернее, старик. Смотрел не на меня, а куда-то вдаль.
– О, извините. Я не хотела, но…
- Уходите немедленно – проговорил резко и продолжал смотреть сквозь меня, словно искал кого-то.
Я посмотрела ему в глаза. Они были пустые и серые. Слепые.
– Конечно, - сказала и выбежала на площадку к лестнице. Вдруг из комнаты послышался удар от падения тяжелого тела и тупой крик. Я повернулась и побежала назад. Вбежала в комнату. Старик лежал на полу у фортепьяно, у головы – разлитое красное вино.
– Сейчас помогу вам.
Я наклонилась и пособирала осколки.
– Вы еще здесь? – прохрипел.
Медленно встал с пола и сел к фортепьяно.
– Кто вы? - спросил.
- Извините. Я не должна была приходить. Ухожу,- сказала и пошла к выходу.
– Нет, - зашептал.
Я вернулась на прежнее место. Он смотрел на то место, где стою, протянул мне руку.
– У вас приятный голос, давно не слышал, чтобы так красиво говорили, - сказал и улыбнулся. – Садитесь, пожалуйста - указал на место, где стояло маленькое клавирное креслице.
Я села. Стояла тишина, казалось, что мужчина меня рассматривает, хотя и не мог. Я чувствовала нервозность, но не сопротивление. Наверное, потому что не может быть злым человек, который так прекрасно играет на инструменте.
- Каждый день я слушаю, как вы играете, - сказала.
Он молчал. Позже заговорил.
– Ах, не знаю Парижа от своих двадцати лет. Скажите, Сена все еще такая же грязная?
- Да, правда, - сказала я и улыбнулась.
– Гм. А как выглядит Нотр-Дам де Пари?
- Красивый. Днем его посещает много туристов, но свою магию не теряет.
- А как Эйфелевка?
- Такая же. Только с собором ей не сравниться. Когда утром над ним встает солнце – такая красота! А колокола звучат, как хор ангелов,- разговорилась я.
Он улыбался. Потом закрыл глаза и тяжело вздохнул.
– Откройте, пожалуйста, окно, - попросил.
Я встала, отодвинула штору, старая рама заскрипела. Комнату наполнил летний ветерок. Слегка коснулся моих волос. Посмотрела из окна. Видна Эйфелева башня. Торчала над Парижем, как огромная мачта. Мне она никогда не нравилась. Послышались звуки клавира. Играл он превосходно, еще лучше, чем раньше. Я обернулась. Слепой старец склонился над клавишами и тихо улыбался.
Я представила его молодым, красивым, чернооким юношей. Как будто смотрит на меня и улыбается. Вдруг мои мечты прервал плач. Мужчина опирал свое лицо на руки и плакал.
– Что происходит? – спросила я.
Старик поднял на меня заплаканные слепые глаза.
– Ах, если бы я мог вечно так играть,- и зарыдал снова.
– Но вы можете,- сказала я, подошла к нему ближе и опустилась на колени.
Он протянул руки, а я подала свои. Ладони его, смоченные слезами, были гладкие и теплые.
- Все отобрали у меня, все, что любил, - и снова зарыдал.
Сердцем я понимала, что рыдания не облегчали его страдания.
Меня испугал скрип двери и быстрые шаги. В комнату ворвались двое мужчин. Подбежали ко мне и оттянули меня от старика.
– Что она здесь делает? – заверещал один из них.
– Это моя гостья, - спокойно ответил мужчина.
Молодой мужчина, лет тридцати, пронзил меня острым взглядом.
– Кто бы ходил к тебе в гости! – огрызнулся.
Потом схватил старика за плечи и поднял его со стула. Старик не сопротивлялся. Только весь трясся. Я не знала, как поступить. Сердце сильно билось, а я беспомощно стояла и наблюдала за отвратительной и мерзкой сценой.
– В больнице все готово, так что пойдем. Жерар соберет тебе сумку.
–А вы исчезайте, иначе я вызову полицию, - обратился ко мне.
Я продолжала молча стоять, испуганная и безмолвная.
Парень отправился в смежную комнату, через минуту вернулся с дорожной сумкой.
– Не слушайте отца, исчезните, - заорал.
Я выбежала из квартиры. Бежала по лестнице, бежала по улице и плакала до самого дома, так жалко было старого, больного человека.
С тех пор фортепьяно молчало. Однажды я видела, как его вывозят чужие люди, очевидно, покупатели. Красивый, одинокий инструмент, который каждое утро радовал не только меня. Я продолжаю ходить мимо дома и вспоминаю старого слепого мужчину, обманутого и отвергнутого родными детьми, который любил Париж и музыку.
Перевод с чешского язык Autor: nathе http://www.piste-povidky.cz/autorske-dilo/110.