Недовершенность предутренних линий…
День, слизняком выползает из нор…
На потолок фиолетово синий
Брошен тоски нелюбезный узор…
Чудная радость – дышать одиноко,
Редкое счастье – молиться впотьмах.
Бледная тень, надвигаясь с востока,
Выдавит горлом смятенное: «Ах!»
Всё это мне? Не кому то другому?
Пьян от щедрот, потихоньку скулю
И, упадаю в Начало, как в омут,
И как невесту его же люблю!