Необъятность дыхания тишины в безмолвии и беспристрастии ночного мира завораживает, как совершенная картина, но тут же успокаивает само сердце дрожащего эфира.
Каждую клеточку ментального и физического тела растворяет в чувственном восприятии, кружит в экстазе существования, создавая и разрушая все вещественные доказательства мироздания.
И остается только один незыблемый, мелькающий факт присутствия "я есть, я есть, я есть", как...просто что-то невнятное, какое-то трогательное легкое звучание среди этой тишины...энергия, пространственность...пустые холсты...холмы...на которых возникает и убывает все, подобно накатам волны..."я — просто пузырьки в бутылке шампанского, поднимающиеся со дна матери-Земли и исчезающие в воздухе, меня лопают сами ветры своим напором, своей силой, жаждой к жизни, как писал Джек Лондон.
"Я — просто присутствие"...и эту тайну не выразить никакими вычислениями координат моего местонахождения, никакими словами и пыльными предубеждениями, разве, что только попытаться, заранее принимая свое реальное поражение, там в глубинах своего существа...плескаться в океане бытия и выходить на берега небытия.
Так просто.
Дышать тем, что приходит и уходит.
Не цепляясь за канатную дорогу.
Не удерживая ни себя, ни свой страх перед неизвестным Богом.
Не привязываясь.
И не связывая себя в коленях и запястьях.
И там в центре пупка.
Не ждать, не ожидая счастья.
Просто оставаться наедине с волей его.
С бездоказательной истиной "я и есть это все".
Даже среди самых тусклых звезд и темных окон городских домов.
Просто слушать отдаленный шелест приближенных грез.
Грома гроз.
Просто чувствовать, как мурашки бегут по коже морозом.
Но сеют внутри тебя только тепло и гармонию.
Слушать тихий шорох ветра в ветвях безмолвных деревьев и отчетливо доносившихся звуков поездов, мчащихся без оглядки только вперед.
Звуки мимолетных, поодиноких машин на проезжей части и...
Представлять, как кому-то сейчас мигает светофор, зажигая то зеленый, то желтый, то красный...в следствии чего этот пешеход подождет немного, пребывая в задумчивом состоянии и внимательно перебежит или перейдет через дорогу, чтобы его постепенно отдаляющийся силуэт исчез в предрассветном луче...пока мои слова неспешно ложатся на дрожащую от сладкого волнения, бумагу...
Он исчезнет вот-вот, он уже исчезает в морской, захватывающей страстных серфингистов, волне, в звездной пыли...золе...внутри сцены жизни и извне, скрываясь за ее кулисы, подмигивая мне с трогательной улыбкой.
И я ему верю! Как мне не верить тому, кто творит только добродетель и кроме нее ничего.
Тому, кто вечно шепчет мне на ухо вот, что:
"Это именно то...ради чего...ты живешь!"
Он — это внутренний голос каждого человека на этой планете и в других измерениях, галактиках, вечностях.
И я плетусь за ним, как и каждый из нас, из преданных искателей того единого, что уже всегда присутствует в нас, но мы его невидим из-за слепоты внутренних и внешних глаз.
Я плетусь за ним изо всей силы.
Что порой аж звенит в ушах.
И идет кругом голова.
Но сердце бьется всегда в такт.
С тем, с кем каждую душу сводит сама судьба.
И мы выходим из мира в мир, ничем не отличный от других.
Во двор таких знакомых и родных окон.
В которых отражаются солнечные лучи.
И поливалки брызгают водой, освежая тротуары и случайных людей.
И там мы находим то самое маленькое счастье души.
Которое скрывается в обыденных и на первый взгляд простейших вещах.
Но само, словно сотканное из тканей мечты и развенчивает любой ниоткуда взявшийся страх.
Мы возвращаемся туда вместе, хоть и в пути всегда одни, преодолеваем похожие, но различные, индивидуальные трудности, выносим тяжбы...исполняем обеты, вычищаем карму, дабы только увидеть лица во множественном числе одного тебя, Создатель!
Дабы познакомиться со своей давно умершей семьей, познав то, что нам не стоит никогда прощаться и расставаться с самим собой, ведь правда, истина заполняет все пространство и вмещает всех, кто был дорог тебе в каждом.
Никто никогда никого не оставит.
И все безымянны.
И все так прекрасны!
Летят, как светлячки, кружат возле громадной лампы.
Как мотыльки погибают от лучезарной красоты, чтобы возродиться заново в виде ползающей гусеницы.
И от этой игры никуда не деться.
Остается просто играть, даже не вникая особо кто ты, где ты и как.
Ведь то, чему положено начало должно завершить свой цикл.
И вырасти из себя, освободиться, как шкурка от банана.
Кто-то подскользнется на ней, а кто-то обойдет.
Какая разница?!
Всему свое время обязательно придет.
Так, что мы посидим на своей уютной скамье, на окраине мира, на той самой, на которой любил сидеть Бродский, превращая свой видимый мир в порох...
Поваляемся в прохладной траве, на которую вскоре прольются слезы в виде росы...
Сядем в удобную позу и...
Даже, сели ничего не произойдет.
А что должно произойти?!
Забудем про все ответы и вопросы.
Будем просто ждать, то открывая, то закрывая глаза свои.
Чтобы иногда посматривать, как красиво солнце восходит, приходя на смену луны.
И нету ничего, кроме....
Этого.
И нету ничего, кроме....
Тайны.
И нету ничего, кроме...
Его воли.
Нашей с Вами.
Души.
И это то самое...оно.
Невыразимое, как свет во тьме отражает окно.
И ничего больше...не имеет смысла.
И ничего больше нет...не видно и не слышно.
Все словно испарилось.
Даже то, что где-то тихо покачивается ветвь в глубоком сне нас не колышет.
Нет ни мыслей, ни чувств...Только что-то в воздухе повисло...как неуловимый и неисчерпаемый дух.
Только свет...
Проникающий во все и во всех, ползающий и летающий везде, сверкающий и заполняющий пространство вещей, людей и зверей одним собой.
И вся жизнь становится еще прекрасней, осознанней, когда каждый день ты отдаешь должное простоте и всеобъемлющей истине-пустоте.
Проживая его в задушевности и глубокой мечте, только слегка касаясь дна и покачиваясь на волнах, как дрейфующая лодка бытия.
Любуясь тем, что есть и не желая того, чего нет...ты избавляешь себя от личностного счастья и личностных бед в водовороте бессонных ночей и дней суетливых лет.