Что такое мысли?!
Мысли — это субстанции?!
Или всего лишь, выстрел?!
В голову.
С первого попадания.
Кровавое убийство?!
Или без крови?!
Крылья?!
Обломки с Марса?!
Или с Урана?!
Ушибы или раны?!
Вселенское здоровье?!
Разум?!
Прострация?!
Недопонимание?!
Как их назвать правильно.
Не знаю я.
Это недосягаемо.
Но они многое для меня значат.
Как и для каждого.
Сознания.
Они приходят ко мне и уходят.
Точно, как птицы пролетают сквозь разбитые окна.
Порой, даже не дотрагиваясь крыльями до ихних осколков...
А промежуток...
То самое пространство...
Которое остается между ними.
Постоянно только увеличивается,
растягивается, как резина.
Подошва.
Расширяется...
Из ниоткуда в никуда.
Как поношенные ботинки.
И ты их выбрасываешь, но дорожишь ими.
Как памятью, светлыми воспоминаниями.
Которые у тебя остались и были.
Где-то за пазухой.
Сохранились.
И это пространство разрастается внутри меня...
И во мне остается только тишина...
Бегущая по лезвию от огня.
Которая может создавать звуки без моего к этому причастия.
И странствовать в мирах,
не подвластных какому-либо пониманию.
Бродить по заброшенным улицам,
Домам...
Железнодорожным путям...
Одиноким берегам...
Спасаться от несуществующих преград.
Входит в одну и ту же реку дважды, а то и трижды.
Но каждый раз по разному.
Как видишь.
А говорили, что нельзя.
И возвращаться обратно,
"Следуя хроникам Акаши или Атиши"...
И то, и другое всегда правильно.
Я вижу.
Я слышу.
Но в тоже время находиться в ЗДЕСЬ.
И в СЕЙЧАС!
Нашедшим себя и пропавшим.
В тот же час.
Мысли всегда сами задают вопросы и отвечают на них, без спроса.
Всегда ищут и находят.
Верную дорогу, ведущую от Бога и прямиком к Богу.
Повинуются только сами себе.
И знают, чего стоят.
Живут вне ума, но роятся в уме.
И это парадоксы, но все же...
История.
Когда появляются мысли...
Слово в слово.
Рифмы.
Словно обволакивают меня изнутри и освобождают от чего-то...
Наполняют от пустоты...
И снова...снова...
опустошают свои бокалы.
Я чувствую себя в них,
Как в коконе, бабочкой.
И мне внутренний голос говорит:
Потерпи...потерпи...еще немного.
И не отчаивайся.
И все пройдет!
Ты на свет появишься.
И полетаешь еще.
Полетишь.
Тебе откроется новая дорога...
Ты говоришь сам себе это, на самом деле.
И правда...
Все проходит.
Слова лечат.
Это лекарство.
И отрава.
В одном флаконе.
Теперь я догадалась.
Чего они стоят.
И ты начинаешь жить по другому.
Будто рождаешься заново.
Пропуская каждую из них сквозь стенки своей невидимой никому, безрамной, безграничной, незапятнанной чернилами, кляксами, души...
И они, словно обычные сны, пролетают, проскальзывают неуловимой, но красивой, безупречной, стаей неизвестных заранее птиц.
Пожалуй самых живых и самых, что ни на есть, прекрасных,ранимых,
что когда-либо мне встречались на пути.
И доводилось видеть собственными глазами их реальность.
И их же сны.
Хоть они...
порой и бывали опасными.
Коварными.
Бесстрашными.
И хищными, как дикие звери.
Но все чаще.
Проходили...
Мимо...
мимо..
и прятались в кусты.
все время мимо..
как городские огни.
Фонари.
В маршрутном такси.
И не стоит держать их даже взглядом...
Это наивно.
Отпусти их.
Забудь!..прости!..они пусты внутри.
Как и ты.
И стоит идти дальше...
я, ведь вижу огни и этот путь.
Еще прекрасней.
Северного сияния.
И ты идешь,
продвигаешься в джунгли, дальше.
Глубже...
И снова оказываешься там же, один..
В чистом поле, где цветут и танцуют на ветру,
сальсу...
красные маки.
Ты всегда сам внутри себя.
Один...и никогда не опоздываешь.
Туда.
Ты все время там, все успеваешь.
И с этим не поспоришь...
Это факты.
Это данность.
Словно счастливый и одновременно грустный мим...
С улыбающимся и плачущим так откровенно, искренним лицом.
Глазами.
Взглядом.
Открытым настежь.
Сердцем..
И длинными белыми пальцами.
С усами или без.
Ты, как бесконечность.
Просто отражаешь и отражаешься.
Везде, во всем, во всех.
И идешь, нет бежишь...хоть и спотыкаешся об эту жизнь,
мир,
но всем ветрам навстречу.
Бежишь, как маленький мальчик ловит бабочек под вечер.
В вечер.
Чтобы выпустить их или закрыть в баночке.
Так, ради интереса.
Ведь, что будет дальше?!
Не знаешь ты.
По этому...
Подымаешься, карабкаешься, срываешься...и снова падаешь.
В яму?!
В траву...
лежишь, ползешь, встаешь, подрываешься и снова соскальзываешь.
Подвернув ногу.
Как в неизбежность.
Пропадаешь там, в этом пламени закатных свечек.
На некоторое время.
Тебя просто нету в этом.
Небе.
Есть только небо.
И вера.
В небо.
И в его вечность.
Бессмертность.
Безупречность.
А очнувшись, ты вновь зажигаешь свою свечу.
Ни чем не приметную и не отличавшуюся от других.
Может быть, даже непонятную никому.
Почти незаметную,
Но несешь ее, как факел...в свою мечту.
Закрывая от сумасшедшего ветра.
В мечту.
В которую больше всего на свете с детства верил.
И дороже ее у тебя больше ничего и никого нету.
А на дальнем плане,
На дальнем небе...
Ты можешь видеть свою луну.
И то, как она для кого-то светит ночью,
пока я сплю.
Для всех зрячих и незрячих.
Бесконечным светом.
И ты исчезаешь в этом свету.
Тебя нету.
А кто-то ловит твою упавшую звезду.
В ладонь свою.
С новым рассветом.
Ветер навевает красоту...
И затихает в одной из веток.
Лесных деревьев...
Только в лесу и на берегу.
Я дышу.
Только этим.
И верю.
Верю.
Что осуществлю свою мечту.
Когда придет время.
И это самые прекрасные ощущения, поверь мне!
Я не сплю.
Просто противоречия...открывают мне другую страну.
Измерения.
В которых я, лишь сны ловлю.
И запираю их в золотую клетку страниц, вырванных из моих дневников, мыслей и когда-нибудь...
я точно знаю,
я их разорву.
порву.
сожгу.
и пепел...
что останется.
разнесет...
развеется...
по свету тем же ветром.
как и все.
как и всех поэтов.
Ведь мысли,
они как рожденные кем-то, дети.
Они, как игры ликующих птиц,
пребывающих здесь, лишь одно мгновение...
Но оставляют за собой очень длинный и прозрачный шлейф.
Который тянется от земли до неба и наоборот.
Снизу в высоту.
И любые, слегка уловимые, видения, настроения, в преддверии,
что что-то должно произойти и точно произойдет.
И именно в это мгновение...
Я уйду.
Нет.
Ты можешь избежать головокружительного падения...
И, чтобы не треснул резко лед от твоего веса,
по нему пройти, так, как будто нет ничего легче твоей души.
Она, как перья.
И ее...
Здесь не найти.
И ты не сможешь провалиться сквозь толщу этой бездны...
и буквально пропасть, исчезнуть с лица земли.
Незаметно.
Как будто, тебя не было никогда и нету...
Но ты, ведь был.
Я в это верю.
Хоть ты и обычный пепел,
как и все мысли твои.
Взлет и падение.
Одной души.
А мысли, они...
Играют со временем в перегонки...
и не просят ни у кого прощения ни за что...
А за что просить?!...
Они чисты.
Откровенны.
Просты.
Самозабвенны.
И оторваны от земли.
Они просто обернулись для меня доверием ко всему,
что только может и не может быть...на этом белом свете.
И мне нравится в след за ними плыть.
Лететь воздушным змеем.
Когда наступает новый вечер.
Я просто снова верю.
Ведь ждать от жизни больше нечего, но...
полюбить, полюбить...
и потерять дар речи от любви.
Вот это и есть свобода самовыражения,
уединения,
спасения,
даже без самоотречения.
Но это еще далеко не просветление,
к счастью и без вины.
Без чувства сожаления.
Я всего лишь строю мосты.
И сжигаю их.
От души.
К душе.
Чтобы понять их смысл.
В себе.
А ты...
Дыши.
дыши...
И это мои дневники.
Вернее, то что от них осталось.
В неглиже.
Так, вырванные страницы.
Добро пожаловать.
В книгу моей жизни.
Тем, кому так же, как и мне.
По ночам не спится.
И хочется уединиться.
Проститься.
Побыть.
В мыслях...
В тишине...
в пустоте..
И это все...мне просто сниться.
Как и тебе.
Постскриптум.