В пути обычные картины,
Сады, дороги и мосты.
Вкрапленье туч на небе синем.
И приближенье пустоты:
Туннеля старого средь леса
И мысль, скорей бы проскочить.
Была бы рядом поэтесса,
Стихи смогла бы сочинить.
«Мол, показалось: мы пред адом,
Прощенья и спасенья нет…
Одна для сердца есть отрада,
Любимых глаз далёкий свет.
Летя в кромешную утробу.
Не в силах что-то изменить.
Опять богов молили, чтобы
Пускай немного, но пожить.
Средь всей вселенской круговерти,
Когда чудес наперечёт.
Одни всё думали о смерти,
Другие: ладно, пронесёт.
И только свечи проносились,
Туннельных редких фонарей.
Они как юноши резвились,
А поезд мчался всё быстрей.
Судьба взяла ли на поруки,
Иль есть лимит для наших бед!
Но как награда всем за муки:
На смену тьме вдруг вспыхнул свет!»
Так поэтесса б написала,
Когда бы здесь она была.
Но знать на поезд опоздала,
И ехать с нами не смогла.
А потому, доехав все мы,
Вмиг разбежались по делам,
Не став героями поэмы,
Лишь слыша улиц вечный гам.