Я много раз умирала,
В той пришлости серого дня,
Когда я в нём воскресала,
Я с вами уже не была,
Была одна среди многих,
Стоящих в толпе без людей,
Глядела на них исподлобья,
Всё думая, это мой сон,
Тот сон, где я побывала,
Где снились мне ужасы дня,
Когда об меня вытирали,
Те ноги, что били с плеча,
Но я же тогда вновь проснулась,
И в свете наставшего дня,
Мне всё так, как прежде, казалось,
Что в том же, что всё, как всегда,
Вокруг всё ходили те люди,
Что не были без души,
И без того огня, что сверкая,
Что должен гореть без печали,
Внутри и средь белого дня.
Но этого не было вовсе,
Всё было, как в том моём сне,
Всё били с плеча те же ноги,
И это реальность была.
Она не приснилась мне вовсе,
Хотя мне казалось, что сон,
Был более реалистичный,
Но всё же то был лишь мой сон.
И вот, когда вновь я проснулась,
То не было светлости дня,
Вокруг были те же пейзажи,
Что ночью светились огнём,
И вновь я одна и в печали,
Иду и бреду по шоссе,
Подальше от тех, что не знали,
Что сон воплощается в явь.
И я, как всегда, всё ж не с ними,
Стою в стороне и всё жду,
Когда же появится поезд,
Что вдаль меня увезёт,
Где больше не будет печали,
Где звёзды горят для людей,
Что ценят всю силу сиянья,
Той редкостной, но души,
Которая, может, и спала,
Но снился ей прежний тот сон,
О том, как же всё не бывает,
В реальности хуже ещё.
И потому как всегда, я не с вами,
Хотя не проснулась ещё,
А, всё ещё умирая,
Надеюсь, уже не проснусь,
Что б больше не видеть печали
В глазах одиноких людей,
Что тоже всегда и не с вами,
Что тоже стоят в стороне,
Давно уже видя и зная,
Насколько же сон, это явь,
И чтобы не знать, что страшнее,
Они стоят в стороне,
И только лишь тихо мечтают,
О том, что однажды закончится сон,
И сменится ужас печали,
На радость наставшего дня.
22.05.2019 г.
Марина Леванте