Очень странно в последнее время на тебя смотрят облака. И деревья вслед за ними. Ветер перестал разговаривать, всё чаще ворчит. Улицей скользишь по направлению взглядов встречных прохожих и упираешься в зеркала витрин. А там никого.
Спотыкаешься о многоточия поребриков, ладонью проводишь по старому камню домов, ловишь смыслы. Капли дождя норовят пробраться за воротник. Те, что туда не попали, выбивают какие-то свои ритмы. Прислушиваешься, стараешься их запомнить, потому что записывать бесполезно. А они смеются в ответ, смеются весной.
Лестницы темных парадных уводят к перекресткам времен, туда, где люди в скрипучих кожанках проходят сквозь стены несуществующих уже комнат и пьют чай с ФМ. Демоны революции берут интервью у Достоевского, который, покачиваясь в кресле, растекается вдруг красной ртутью по полу.
Снова пролёты, этажи, облака. Адреса забыты, Шарлотта потеряла наследство, бледный до белизны Блок хохочет над чернильными каракулями на листке, который ты протягиваешь в никуда…
Незабудки щурятся от солнца, спрятанные желания материализуются с каждым твоим выдохом, ветер уже не ворчит, а играет с исписанными тобой листами.