Поэту выпала печаль,
А жизни падает разлука,
И гладит тихо по плечам,
Заладив песню нудно — мука.
А пробуждение несёт,
Неловко, да и безуспешно
С наивностью, почти потешной
За миг свой неподъёмный счёт.
Молчал он, чтобы по ночам
Совсем о не первостепенном,
И закопавшись в серый хлам
От маеты уединенно.
И след лишь чёрный от резины…
Но был ли он, и было ль лето?
Лишь пустота одна вблизи,
И пульс... ещё… в груди поэта.
-Пустота… одна пустота вокруг.
Тебе не кажется, что наш век, словно сорвался с якоря и уносится вместе с нами… но... куда?
- Мне думается, что это ошибочный взгляд на непонятные нам вещи.
Если мы чего-то не можем понять, объяснить — мы в этом видим пустоту.
-Но почему пустота так болит внутри?
-Пустота нас окружала всегда: и в начале пути, и ждёт в конце.
Мы вышли из пустоты...
Не стоит её бояться.
Кажется, это сказал Бертольд Ауэрбах:
«Есть люди, у которых как в современных магазинах, — на витрине есть всё, но зайдёшь внутрь — там пусто».
Вот этой пустоты следует бояться, пока мы живы.
Audio — сопровождения произведений
вы можете услышать на Fabulae.ru
автор — sherillanna - Надежда.
http://fabulae.ru/autors_b.php?id=8448
https://poembook.ru/id76034
http://novlit.ru/maksa/