ПАЛЕЦ БОГА
Я всё, что смог — что в памяти — собрал.
Там не было всего. Собрал, что было:
в чём клялся, что любил, о чём соврал,
что кануло, а я всему — могила.
Но голос мой, лишённый прежних чар,
хрипит ещё, как старая каверна.
К кому теперь, пока не замолчал,
с последней просьбой — к ангелу, наверно?
На весь улов (да, медь — не серебро!)
молчанья мне, крылатый страж, отмеряй.
Болит ребро, ах, как болит ребро,
куда колотит сердце: узник — в двери.
Ещё немного — и закончен срок.
Ну что ты, сердце, так нетерпеливо?
А палец Бога щупает курок
большой любви, точней — Большого Взрыва.