Он хотел любви… он очень хотел взаимной любви…
Но как она выглядит?... Что с ней чувствуют?... Как на нее реагировать?...
Много раз он пытался в это окунуться, находя то, что притягивало, что заставляло мечтать, что помогало выносить всё, ради этого… но оно не собиралось быть с ним.
А то, что мечтало быть с ним, почему-то, вызывало лишь мимолетное желание коснуться этого чувства, пригубить, как на дегустации вин, или просто чмокнуть пробегая мимо, просто потому, что хорошее настроение, что просто чудесный день, или просто, что есть желание что-нибудь натворить.
- Она замечательная, она по-своему красива, она заводит, она трогательна, она забавна, она капризна, она прекрасна в гневе, она в чём-то даже умна…. но она за стеклом.
- Она говорит о своих чувствах, она дотрагивается до его голого тела, она постоянно доказывает ему свою любовь… но его душа никак не реагирует. Душа там, у чьих-то дверей, где ему надо ломиться, забыть о своей гордости, вымаливать хоть каплю внимания у её интуиции, верить в надежду на встречу, и жить в куче рисованных картин, обычного воображения, их неземных отношений друг к другу. Жаль, что в жизни всё намного сложнее, хотя, и не кажется таковым.
Да, я художник!… Я бунтарь!…
Нет, я просто дурак… Хотя, лучше думать, что больной.
Психолог же пытался объяснить ему о какой-то теореме, с несколькими неизвестными, и он должен был ее решить, все разложив - на знаменатели, на числители. И он раскладывал. Но теорема с ответом не сходилась.
- У Вас страх, - говорила психолог на очередной консультации. - страх одиночества, и страх потери свободы. Причем, как телесного, так и духовного.
И зачем-то, мой организм отделил это всё друг от друга? Влюбляясь в недосягаемое я не чувствую себя одиноким, в душе, но при этом, физически – я свободен. А позволяя себя любить, я не одинок физически, но свободен в душе.
Как же всё это сложно! А если это когда-нибудь не выдержит – взорвется, махнется местами, сговорится действовать по одной схеме… И без меня?...
- Мусор вынеси из ведра?!!! – захлопнув дверь в мысли, вернул его в сознание голос жены, с кухни.
* * *
- Можно, доктор? - заглянул он в приоткрытую дверь кабинета психолога. Тот кивнул и показал рукой на кресло.
- Что-то беспокоит? - спросил доктор, разворачиваясь лицом к пациенту.
- Всё. Вернее, все.
- И в чём это выражается?
- В сплошных претензиях. К моей скромной персоне.
- И давно такое происходит?
- Да нет, не очень.
- Может делается что-то не так, по отношению к этим людям?
- Я бы сказал - не ко всем.
- А претензии, значит, ото всех?
- Ну да.
- Смотрят не так, говорят не так, делают не так? Так?
- Так.
- Все?
- Все.
- Понятно.
- А мне вот, доктор, нет.
- Просто у вас накопилось много претензий к себе. А вы, не хотите в этом признаться, ходите и собираете их с других, как грибы в лесу. Причём, собираете одни ядовитые, они красочнее. Это такая самозащита от самоанализа. Вы, любите грибы собирать?
- Очень редко. Скорей, нет.
- А зря, рыжики по-царски - это очень вкусно, или белые, тушёные в сметанке...
- Доктор, вы издеваетесь? Я плохо позавтракал, и ещё не обедал.
- Вот видите, а я просто увлёкся своими приятными воспоминаньями, а вы, на этом, мухоморов насобирали.
- И что же мне теперь делать?
- Что же, что же вам делать?... А вы представьте, что за каждую взятую у кого-то, к себе, претензию надо платить. А можете, и по-правде платить. Так даже будет действеннее, платить не любит никто. Да и сразу двух зайцев "убьёте".
- Каких зайцев?
- Обычных. Одного - ну кому захочется, вам, за это, претензии предъявлять. А второго - ну вы же не миллионер, не обращайте внимание, без особой надобности.
- Спасибо, доктор, я попробую.
Дома, выслушивая претензии жены, он понимал, что навряд ли купит её, хотя бы молчание, сторублёвкой, а за большее, ... было жалко.)