Ненавижу жару. Вечно будто кленовым сиропом обмазали. И ведь дурного качества сироп. Безвкусный, липкий, тягучий. И сидишь ты в этом сиропе, будто липкая лента, мух на себе собираешь. Такую прорву мух и на покойниках не часто встретишь. Еще немного и гробовщика вызванивать начнут, отрывать от дел. А он между прочим тоже страдает, быть может и не меньше твоего.
Ненавижу жару. Вечно будто кто-то шарфом душит. Поганый ветер предательски укутывает палантином лицо, не давая глотнуть свежего воздуха. Как зажмет, как укутает, будто бабка единственного внучка зимой, ей-богу страшно. И не выбраться из этого ужаса, не убежать.
Ненавижу жару. Вечно вылезут из подполья твари божьи, пузо на солнце погреть. И лежат они на траве, раскинувшись по-царски, и плевать им на все вокруг. И картина маслом перед глазами каждый день стоит, и не забыть эту картину, не развидеть. Лучики света переливаются золотом в юной зелени весенней травки, капли утренней росы алмазной пылью рассыпались по земле. И среди всего этого великолепия синюшные пятна тел божьих созданий, развалившихся среди кустов.
Ненавижу жару. Вечно эти противные теплые вечера, когда погода нашептывает на ушко ласковые любовные мотивы, а сирень обволакивает запахом весны и мая. Когда в полночь луна смотрит сверху взглядом с поволокой, таким манящим и таинственным, подталкивающим вперед, за приключениями. А легкий ветер так и пихает в спину, будто бы они с луной заодно. И как тут против такой силы справится ослабевшему от жары сознанию? Вот и я о том же...
Ненавижу жару. Вечно все наперекосяк идет. Но, черт побери, хорошо ведь... А?