Уже рассвет. Сползает полог ночи,
Давивший обездоленной мечтой.
Тоска ещё уныло когти точит,
Но солнца свет бурлит над немотой.
Жизнь оживает, звуками вскипая,
Порханьем, скрежетом и птичьим ассорти.
Вся мрачность дум в потоке звуков тает,
И тихо шепчешь: «Господи прости.
Прости за всё. За годы ожиданий.
За бесполезность пройденных дорог.
Прости за суету своих желаний,
Прости за пустоту своих тревог.
За тень отчаянья, что улеглась на дУшу,
За то, что не заметил как сгорел,
За то, что намерЕнья стали глуше,
За то, что я не ту у сердца грел.
Прости за неуёмность моей жизни,
За неприятье финиша прости,
За то, что предавался укоризне,
К тем, кто моих желаний не постиг.
Прости , что ночью пропадает радость,
Та малая, что теплиться внутри.
Прости, что не пытаю сколь осталось,
Хочу ещё пожить среди интриг».
Роятся звуки. В солнечных потоках
Всё меньше остроты его лучей.
А небосвод такой же синеокий
Как и тогда, когда я был ловчей.