Читаю, перечитываю. Подруге показываю. Бровки поднимает: «И что такого? Читаешь одно и то же»…
А мне нравится. Ну, нравится и всё.
Думаю, передумываю. Чем же, чем это меня притягивает? Почему не забывается?
Знаешь, это как по скверу городскому идёшь. Красиво… А приглядишься – красота сделанная. Ровными рядочками одинаковые цветочки. И глазу не зацепиться. В теплице зачаты, до цветения выращены, на улицу выпущены. Красуются, глядят на нас яркими глазами.
А тебя читаешь, как по лугу идёшь – только голову поворачиваешь, да ахаешь – здесь листочек кружевной, там цветочек аленький, тут ромашка лупоглазая да зверобой янтарный… И идёшь себе, любуясь, о времени позабыв. Скромно, а как мило. А ведь это не розы-лилии, красота простая, нежная, но стойкая и к дождям и к ураганам.
К чему это я.
А вот читаю тебя, Константин Иванович и удивляюсь и радуюсь тем словам, которыми ты описываешь простую жизнь человеческую. Это я о «Понедельнике». Сгинула неделя, двое ушагали за угол, в дому все спали (именно в дому, а не в доме), судьба запнула старика, воспоминания о горько-сладком былом…
Вот они – листики кружевные, да цветы луговые. Для глаза, для души. И лента Мёбиуса, как вьюнок с белыми колокольчиками…
А уж потом – просто галерея картинная. Женщина в баобаб превращённая колдуном-временем из девочки-тростиночки, школьники, мелькнувшие не касаясь земли, шкрыгающие подошвами матёрые пенсионеры, шкандыбающие педагоги-сеятели…
Это я об одном произведении.
Но есть ещё «ЭХО», «Женщина, которую», «Снилась родня», «Почти что выписка из трудовой книжки…». И много чего интересного, серьёзно-грустного и философски-юморного. И стихи. Здесь на Прозе.
* * *
Я читаю. Мне нравится…
А вам? Почитайте Савинкина Константина Ивановича. Почитайте. Почитайте!