- Понимаете ли, коллега. Ваш рассказ не несет того логического зерна, какое должно быть посажено для настоящих ценителей прозы.
Молодой писатель Юрик начинал покрываться пятнами. Их окрас на его лице периодически менял оттенок: от нездорового белого до пунцово-красного с оранжевыми прожилками.
- Почему вы считаете, что читателю не захочется просто посмеяться? Зачем вы пытаетесь найти аморальную сторону там, где ее нет!
- Ну, как нет? Ваша героиня заводит любовника, а муж вместо того, чтобы провести воспитательную беседу с супругой, идет выяснять отношения с соперником!
- И что? Разве такой сюжет не имеет право на жизнь?
- Может быть, и имеет, но не в нашей редакции! – очки Павла Семёныча подпрыгнули до бровей и вернулись на свое место. Главный редактор негодовал. Это было видно по его раздувающимся ноздрям и вспотевшему лбу. – Вы постоянно пишите какую-то ахинею вместо четко прописанной темы! Тема – «Проблема понимания супругов в аспекте семейных отношений»! Где ваш глубокий замысел?
Юрик, в изнеможении, уставился на дырку в гнилом полу, а Павел Семёныч продолжал.
- И вообще, как вы ПОСМЕЛИ писать свою белиберду после Апполинария Андреевича! Ведь, и ежу понятно, что вы НИКОГДА не дотяните до его уровня!
- А на своем уровне у меня есть право писать?
- Конечно, есть, но не после заслуженного писателя!
- Да, вы… Да, вы… ДА, ТЫ – КАЗЁЁЁЛ!
- ЧТООООООО? Вам не кажется, что вы забываетесь! ВОН из редакции! И не появляйтесь здесь более! НИКОГДА!
Юрик вскочил, подпрыгнул к столу, схватил дырокол и кинул в обидчика. Метание было не самым лучшим видом спорта несчастного прозаика еще со времен школы. Дырокол пролетел по не намеченной незадачливым писателем траектории и угодил в окно, находящееся за спиной главного редактора. Раздалось звонкое «БАМССС!», и стекло оконного пролёта осыпалось в фееричных осколках на подоконник и улицу.
- Караул! Убивают! – завизжал главный редактор и трепетной ланью метнулся в сторону двери.
- Стоять, сволочь! Сейчас ответишь за всЁ! – Юрик, в бордово-пурпурных пятнах сжал в кулаке свой последний опус и, набросившись на обидчика, оседлал его с ловкостью матёрого ездока.
- Что вы себе позволяете! Я на вас в суд подам! – редактор хрипел и отплёвывался от обезумевшего от обиды непонятого автора.
- В суд? Это хорошо! Мой следующий фельетон будет как раз про суд, - Юрик саркастически оскалился. – Там будут судить писателя за убийство редактора.
- ПОМОГИТЕЕЕ!
- Что здесь происходит? – заглянула секретарша с пышным бюстом, Валечка, слегка просунувшись в проем двери, насколько могла позволить ее монолитная грудь. Увидев, распластанных на полу шефа и горе-писаку, изящно подняла бровки.
- Аааа, вы работаете? Ну, я попозже загляну. Кстати, кофе потом, после обсуждения, будете?
- Конечно, Валюша, сейчас я его придушу, и мы с тобой кофе попьем, - улыбнулся Юрик. Терять ему было нечего, на карьере писателя он решил поставить жирный крест и пойти на завод по специальности, полученной в механическом техникуме. Ну, если, конечно, не посадят за хулиганские действия по отношению к главному редактору.