Иногда стихи, как и проза пишутся сами.. И это как волна, которая набегает.. А ты стоишь.. И да, стой смирно, пиши.. А что у меня есть дела не волнует мою музу или Муза. Вот ни капельки.. Сейчас я должна мыть посуду, кушать готовить, а пишется вот такой стишаня:
Улица тихая, мокрая,
Свет расписной фонарей,
Где ты моя синеокая,
Ходишь и поишь коней?
Капли дождя на стёклах,
Дышит водой крыльцо
Ты без меня намокла,
Даже твоё кольцо.
В доме тишина сонная,
Дочка на печке сопит.
Даль ты моя, стозвонная,
Что же внутри болит?
Вечер струится нелаского!!!! ,
Скоро забудемся сном,
Дочь убаюкана сказками,
Мысли же только о нем..
Дали здесь меркнут светлые,
дышит покоем страна..
Утро такое рассветное,
Только она одна.
Вздохом кричу я соколам
-Милая, ну же.. Найдись..
Ты же ведь ходишь около,
Что ж не врываешься в жизнь?
Разве можно такое не записать? :) Посуда, ты меня не дождёшься..