Пустая улица. Грязная дорога непримечательного городка. Вокруг голые деревья, ни травы, ни кустов-один лишь песок… Разбитые стекла, старые дома, ржавые и не закопанные трубы.
О, как дорога мне эта дорога! По ней я не ходила уже много-много дней. Как скучала я по тишине этой улицы, где так редко ходят машины и где почти не слышны голоса прохожих.
Я скучала по безмолвию горожан, почти полной тишине, характерной маленьким городам. По гулу стройки ровно в восемь утра каждый понедельник… Одинокие качели среди песка, что, покачиваясь от любого дуновения ветерка, отзываются скрипом. Наверное, напоминают о своем существовании, приглашают детей покататься… Но дети здесь давно уже выросли…
А вот и этот старый, почти развалившийся дом, кажущийся жалким снаружи. Но только внешне. Внутри этого дома живут самые лучшие люди из всех, кого я знала и знаю. Родственники, семья, друзья, много слов можно подобрать, но слова сейчас не имеют смысла.
Захожу в подъезд. Вот тот самый кряхтящий и ворчливый лифт-старичок. Он так же медлителен, как обычно, что, впрочем, делает его лучшим местом для раздумий.
О, как я скучала! Как я скучала по этой вытоптанной дороге…Дороге, что ведет домой.