- Мама, что ты плачешь?
- Я убила тебя, нет, нет – вас было четверо, сколько лет прошло, дни под уклон пошли, а боль не отступает, как червоточина яблоко гложет, причину искала, сегодня осенило.
- Мама, Господь давно простил тебя.
- Да я себя не простила…
Молодая была, рано замуж вышла, в 16 из деревни убежала, отец жестоким был, хотелось скорее семью, чтобы не голодовать, вот и добилась.
В 23 - уже двое деток, что ни полгода – то аборт, испугалась, не справлюсь со всеми, если будет хотя бы третий.
Как-то разом жизнь прошла, одинокая жизнь гнетет, стараюсь полезной обществу быть, не боясь осуждения, собираю мусор, поправляю клумбы, помогаю на чужих грядках, крашу в подъездах двери. Со стороны наверно кажусь странной.
В общем, предлагаю свои трудовые услуги, не ожидая похвалы и компенсации.
Зачастую слышу в свой адрес такие слова: «Что ты из себя великомученицу строишь?» - потому что жить с карой невыносимо.
Обучаю деток рисованию, раздаю вещи, но боль не уходит, страшно осознавать, когда придет мой смертный час, рядом никого не будет, при тяжких последних, болезных днях – как перст в заперти буду.
Сегодня, только лишь сегодня, нашла причину тоски, теперь легче крест нести – знаю за что он, почему дети и внуки отвернулись, это произошло помимо нашей воли, знакомые и друзья, все отошли от меня - так нужно богу.
В молчании дни проходят, мысли тяжелые мозги долбят, своих ошибок нашла, и детей винить не за что - у них своя жизнь, а кто не рожден мною – где они?
Где я, кто я теперь, среди множества народа - не тень ли, не отражение ли своего внутреннего ада?
- Мама, не плачь, Господь простил тебя.
- Да я себя не простила…
15.05.19г.