Меня зовут Валькирия и мне 45. О чем думали мои родственники, когда давали мне имя, история умалчивает. Никто не хочет сознаваться. На мои прямые вопросы по этому поводу родные отвечают уклончиво. Мы уже и не помним, кому первому пришла такая мысль. Я с пониманием киваю им в ответ. Но про себя думаю: " Прекрасно! А вы трезвы были вообще, о чем думали."
- Не расстраивайся, милая, мы же зовём тебя просто и по-домашнему...Кира.
- Будто бы Кира лучше Валкирии.
Так и живу 45 лет. То Кира во мне заговорит, то Валькирия проснётся и превращает любое событие в поле битвы, будоражит мое скромное, забитое порой, сознание домохозяйки. Муж мой пугается в такие моменты, забивается буквально в угол в своё кресло и упивается чтением , транслируя мне всем своим видом: " ...не надо! только не трогай меня, не видишь я читаююю..."
А я не отстаю. Валькирия то рвёт и мечет во мне стрелы и копья летят заточенными остриями как иглы в противника. Кроме нас и кошек дома же никого. С кошками воевать грозной Валкирии мелковато, поэтому в такие моменты муж олицетворяет образ врага. Молчалив, значит скрывает что-то. "...опять какую то ерунду думает" - не унимается взбудораженный подозрениями, воспалённый сомнениями мозг Валькирии. И мечет она свои стрелы-иглы в своего мужа, да побольнее , точно в сердце. Ах, я же страдаю, лети стрела, поражай противника да прямо в десятку, пусть тоже пострадает.
"Откровения Валькирии"