Виднеющиеся из окна "Индия-гейт", окутанные смогом, вызывают какое-то щемящее чувство, точно так так же выступает Джомолунгма из облаков...и Индия из времен. Выходим. Под грозовым небом тепло, как под нагретой солнцем подушкой.
За заборами каменными и металлическими - заборы живые, запыленные, высыхающие, уставшие, как земля. Птицы, самые разные, без разбору слетаются к любой миске с водой, к любой струйке помойной воды, которой слуга поливает въезд к гаражу. Живое жадно хватается за любой кусочек земли и воды: жить. Мы идем непарадными переулками, теми, с которых подъезжают к "заднему двору" богатых домов, где не ждут белых людей бедные хибарки. Целые дворики отданы под сушку белья, колья за кольями, рядом - бреют, чистят, моют, сидят на асфальте. насыщаются малым, привыкают к пыльным бурям, цветут.
Хулиганка кассия, бледная в этом году - ей тоже не хватает влаги и воздуха - рассыпает свое золото на обиженно стоящие маленькие пальмы, на дорогу под ноги, с ветром швыряет в волосы прохожим. Земля в золоте, на нее светит медное сегодня солнце, ленящееся в содалитовых облаках.
Я делаю бесконечные фото кассии для одного друга. "Видео снять не могу: ветра нет, неинтересно", - отписываюсь я - и...тут же поднимается пыльная буря. Песок в глазах, во рту - а я стою и записываю для друга, как колышется золотая прядка ослабевшего дерева.
У моих ног - ветка. Я нередко находила ветви с листьями, с цветами. С перезрелыми плодами - впервые. Как созвучно мыслям этих дней.
Нищие домики, не имеющие двери, украшают дворы цветами, возводят маленькие храмы. Не сдавайся. Не держишься - украшай, смотри, как красиво вышло, и поднимайся. Здесь стволы деревьев становятся крепкими стенами, здесь стены держат живое дыхание листьев.
Заглядываем к Аграсен Ки Баоли (если читать буквами деванагари, то получается "уграсен ки бавли", спросим потом...). Даже в этих старинных стенах находят приют молодые растения, пускают корни. Глубочайший колодец, опасные скользкие ступени и площадки. Фото ставит все на свои места: вверх уходят современные белые дома, но в их фундаменте - вот эти строения древней сильной цивилизации и тоска по ней, потому что со всем до необъяснимости сильным здесь ощутимо утрачена связь, остается одна усталость, пыль...и ветер.
Ветер продолжает кидать в волосы лепестки и пыльцу, подталкивает в спину. Надо идти. И украшать. И подниматься. И жить.