Антон ТЮКИН
СТИХОТВОРЕНИЯ ИЗ ЦИКЛА
"ПОЗДНИЙ МЕЗОЗОЙ"-197
СТАРИКОВСКОЕ
Иехуде Аминаю
1.
С возрастом большем зависим.
Мрак в середине объятья
И провалился, где тише
Так, что ни ссор, ни проклятий…
Лето кончается быстро.
Похоть и страсть к середине
Срока отмеренной жизни.
Дальше плыви, как на льдине.
2.
Холодно. Дождь над прошедшим.
Мысли из города в город -
Тот же вагон сумасшедший,
Вечно вертящийся ворот
К смерти. Их странные танцы,
Где ты лишь марионетка…
Старое фото: мир ранний
Детства, зелёная ветка,
Девочка машет рукою,
Мальчик предельно серьёзен -
Дальним и ближним - к покою
Дряхлому старцу, что слёзен.
12.05.19
* * *
О ПРОЖИТОМ
Как много мы бросаем на закланье,
Сгорая в дней негаснущем огне… -
Об этом я не думал утром ранним,
“Ища себя”, как истину в вине.
Мы растачаем камни, наслаждаясь.
Стремимся к той “единственной любви”.
Сперва сквозь сон прорвётся чья-то завязь,
Потом листок, а после - сад в крови
Осеннего недолгого пожара…
Где те пути размытые дождём?
Асфальт плывёт рекой, где ты сказала
Чего-то вроде: “Мы ребёнка ждём”.
Где то письмо? Уплыли эти строки.
Осталось: стол, прогорклое вино.
Кончаются отмеренные сроки,
А дальше - просто лучиком в окно…
12.05.19
* * *
БРЕМЯ МУДРОСТИ
Всем, кто Его ждал.
Всем, кто Его ждёт…
Получил - отдавай, даже эти каменья,
Как бессонницу - жизнь претерпев до конца.
Что прошло - суета. Что осталось - мгновенья,
За которыми, может, действительно “та”:
Море ярких цветов да миндаль позабытый,
Отблеск жарких огней, узловатость олив…
Я скулю, словно пёс перед дверью закрытой.
Плачу, словно ребёнок объевшийся слив
До оскомины, рвоты. Да сбился со счёта,
Говоря об одном под осенним дождём,
Что “нет Господа, кроме…”, - такая работа
Отмерять времена, принимать что не ждём.
12.05.19