Я люблю играть. В разные игры. Наверно, как и все. Ведь всё или почти всё в жизни можно отнести к играм. От самых интимных до самых публичных проявлений. И я азартен. Даже в играх с самим собой.
Одни из моих любимых игр – игры в слова. Я их собираю в голове. А потом разбрасываю. Они падают на бумагу, а вернее на её электронный аналог, в каком-то, иногда совсем не очевидном, порядке. Если в разбросанной композиции слышу музыку, пусть даже я один её и слышу, то отношу её к стихам. Если музыки нет, если там есть музыка, но смысла или историй больше, или если там просто больше букв, то это моя проза. Иногда, а вернее сказать чаще, брошенные в этой игре слова не становятся ни стихами, ни прозой. Эти комбинации я называю «Бездарностями».
Одна знакомая поэтесса сказала мне, что слова могут обидеться, если я продолжу называть их «Бездарности». И временами я бываю в шаге от того, чтоб подумать, что она была права. Это когда слова забывают дорогу ко мне. Но в имени «Бездарность» нет высокомерия к словам, а это просто скорей ироничная самооценка таланта, если он у меня конечно есть.
Но я продолжаю играть в слова. И значит они не обижаются на меня. Они же иногда приходят ко мне. И значит прав я.
12.05.19