У каждого человека за грудиной — клетка, полная небес...
В ней плывут облака и томятся лоскуты небесной синевы... Человек так устроен...
Порой небо просачивается сквозь белые прутья и, выплёскиваясь наружу, начинает торчать в разные стороны. Тогда человек начинает слегка светиться, и ему приходится ходить на цыпочках,подпрыгивая из-за чрезвычайной лёгкости . Человеку делается неудобно за самого себя, и тогда он старается укрыться от посторонних глаз,застёгивает воротник потуже, запахивает пиджак на груди, чтобы никто не заметил эту его небесную уязвимую нежность...
А вечерами внутри такого человека опадает сиреневый закат, вьюнком стелется тёплый ветер, темнеет небесная синь и тысячи звёздных лепестков, распускаясь, звенят тихой ночной колыбельной. Едва- едва сам человек может её расслышать, и только засыпая, находясь между сном и явью, он точно знает, что внутри у него звучит музыка.
Иногда небесная нежность опадает мокрой росой, собираясь в серебряные лужицы, стекая к самой окраине человека, и их скрыть бывает труднее всего...