У меня сегодня будет оргазм,
Не простой, а гастрономический,
Заварю я себе «Доширак»,
Пластиковый, аристократический.
А, возможно, оргазма не будет,
Ведь не всяк «Доширак» хорош,
И не от всякого «Доширака»,
Меня бросает в нервенную дрожь.
А может быть не будет ничего,
Ни «Доширака», ни оргазма, неоргазма,
Как утверждал Сиддхартха Гаутама,
Наполнив мир энтузиазмом.
А может Гаутамы тоже нет,
Меня, тебя и злых американцев,
Проблем, работы, домочадцев,
Цветов и песен, выпивки и танцев.
- Да, ладно, есть все, - я скажу,
Наполнивши стакан вином из Левокумки,
Разграбив мыслей караван,
- Мы просто два веселых недоумка.
И ничего, что рядом ты спала,
Когда я грабил мыслей караваны,
Ловя арканом смыслы слов,
Бредущих мирно между нами.
Потом из этих смыслов я рождал,
Оргазмы, «Доширак» и Гаутаму,
Богов, пахтавших Океан,
И маму, что помыла Раму.
Ты слушала потом мои стихи,
Те, что писал я, грабя караваны,
И сидхи слушали, и нага-бабы,
Одной ногой застрявшие в Нирване.