Так бывает в дни войны
Есть минуты тишины…
Мысли о войне не отпускают. Хотя 9 мая прошло. Опять сполна наревелась, слушая военные песни в исполнении Дмитрия Хворостовского, читая истории фронтовиков, просматривая военные фильмы. В моём году этот день особенный. Не могу даже вспомнить, с какого времени так повелось. Мой дед фронтовик прожил 81 год. И каждый раз мы приезжали к нему в гости именно на 9 мая. Это было само собой разумеющимся событием - традицией, которая появилась задолго до того, как я стала её осознанным участником. Потом дед умер. За несколько лет до кончины он написал небольшую историю о своей службе в армии и о войне. Написал, как умел, оставив внукам памятные записи в самодельной брошюре, на первую страницу которой он поместил свою фотографию. Вот эта фотография и стала моим напоминанием о традиции, которая с его смертью, а потом и со смертью бабушки - его жены - прервалась. Потом появился Бессмертный полк - словно тени наших дедов воскресли, ожили и пошли: традиция восстановилась. Однако не в самом полку дело…
Этот день продолжает для меня быть днём Памяти моего народа. В этот день я как бы выпадаю из русла привычной жизни, отстраняясь от себя, погружаясь в судьбы давно ушедших людей. Удивительно, но попадаются люди, которые считают этот день праздником лишь формально, продолжая заниматься устроением своих маленьких незначительных дел. У меня же, как и у миллионов людей, родившихся в СССР, в этот день щемит сердце. Снова и снова я всматриваюсь в глаза войны, пытаясь понять: что она такое, как переносили весь её ужас люди, как они выстояли, как они погибали. И чем дольше мой пристальный взгляд, тем больше я понимаю, что война состояла из очень коротких жизненных эпизодов. Непредсказуемых. Переворачивающих жизнь с ног на голову. Но всегда коротких. Раньше, когда я слышала, что в одном из кровопролитных боёв погибал весь взвод или отряд, или целый батальон, мне представлялось, что эти люди совершили что-то великое. Но теперь я вижу эти события совсем иначе: участие каждого из погибших в таком грандиозном сражении было кратковременным, словно каждому достался свой небольшой эпизод. И всего-то навсего надо было взорвать один мост, или подбить один танк, или протянуть один провод. И вот там-то человека настигала смерть. Именно в этом заключается вся жестокость и бесчеловечность войны - в её коротком неожиданном ударе в спину. В этом же заключается и её коварство - она даёт тебе жёсткий выбор, и размышлять некогда. Как на строгом экзамене ты должен тут же дать ответ: да или нет, чёрное или белое. И тут понимаешь, что решение уже готово, уже живет внутри тебя, сформированное под воздействием всех предыдущих поступков. Война лишь подвела грубую линию, резюмируя прожитый опыт. Обнажая внутренние ориентиры. Думая о войне именно так, мне хочется увидеть внутренний компас, который вёл поколение, совершившее невозможное: победившее врага, который был на голову сильнее. Какие слова можно найти, чтобы описать этих людей? Найдутся ли такие слова сегодня?
Ведь в наши дни всё повёрнуто так, что человек вынужден рекламировать самого себя, становиться, так сказать, своим собственным брэндом. Социальные сети направляют на него прожектора со всех сторон. Ты должен всем доказать, что уникален, успешен, а потому достоин, чтобы тебе приносили деньги. В конечном счёте ведь всё сводится именно к этому, не так ли? Душа как бы срастается с описанием самой себя. Что при этом происходит? Как меняются ориентиры? Как меняется нетленная составляющая человека? Когда в моей голове роятся вопросы подобно этим, мне кажется, что война не кончилась, а лишь перешла с видимого фронта на другой - тот, который не различить глазами, но который забирает не только жизни, но и души, даже без нашего ведома…