Сорок девятая глава
Марк
Сначала уборщик хотел вытащить ключи от шкафчика, из кармана брюк мэра. Дождаться, когда тот уйдёт, открыть ящик. Посмотреть, что там. И оставить ключи где-нибудь на полу, в его кабинете. Затея была рискованной, и глупой (мэр ни за что не поверит, что сам выронил ключ) Уборщик вовремя понял, что взломать замок куда проще.
За последнее время Марк похудел. Выбросил все, испачканные чернилами, рубашки и брюки. А, так же, приобрёл привычку не говорить и не слушать вещи, кажущиеся ему не интересными.
Его голос увеличился в громкости. Глаза в яркости. Мысли стали, как он сам считал, стеклянными (очищенными и отшлифованными; лёгкими в нахождении; удобными в использовании).
Марк сидел на полу в своей спальне, одетый в зелёную футболку и серые штаны, и думал, думал, думал… кажется, это занятие, с каждым днём причиняло всё больше боли, но останавливаться было нельзя. Столько всего ещё предстояло сделать.
Раздался стук дверь.
- Входи. – Сказал бармен.
Дверь открылась. В комнату, с подносом в руках, вошёл Нула.
- Я принёс виски. – Произнёс гость и закрыл дверь за собой.
Марк поднялся, взял с подноса бутылку; бокал, и сел на прежнее место.
- Спасибо. Сколько времени?
- Восемь.
- Уже? Как там бар?
- Хорошо. Не переживай. Мы следим за всем.
- Спасибо. – Снова сказал Марк, и открыл бутылку.
…
- Марк.
- Да?
- Ты решил, что дальше? С окнами и всеми этими записками… нам продолжать?
- Продолжайте пока. Но, не в нескольких местах сразу. Знаю, кто-то из вас предлагал это.
- Конечно, не будем… По поводу убийств.
- Вы так ничего и не нашли?
- Нет. Ни в газетах, ни в отчётах. Ничего, что можно было бы связать с мэром.
- Кого же он убил?
- Мы найдём. Знать бы, на какой год искать.
- Не тратьте время. Я попросил, лишь из любопытства. Мы обойдёмся и без этого.
- Ты что то задумал?
- Да.
- Что? – Спросил Нула.
Лицо Марка на мгновение напряглось. Затем, он непринуждённо улыбнулся, заполнил свой стакан виски до краёв, выпил залпом, и ответил: - Я задумал подставить друга. Ещё больше… Нула, у тебя всё ещё есть знакомые в Лиловой роще?
- Да.
- А, могут они кое-что тебе оттуда перевезти?
- Что именно?
- Пару телефонов. Мобильных.
Нула замялся.
- Если кого-нибудь поймают с ними, у нас, в Аквариуме… штрафом дело не кончится. - Проговорил он.
- Я никогда не оставляю друзей в беде. – Сказал Марк, внимательно глядя в глаза Нулы. – И я бы не стал просить, не будь это важным, ты, ведь, понимаешь?
- Да. Понимаю... Я сделаю всё, что смогу.
Вдруг, зазвонил телефон, что лежал на тумбочке. Нула поторопился дать его Марку.
- Да. – Сказал Марк, прислонив трубку к уху. – Что?... Понятно… Хорошо.
- Кто это был?
Бармен протянул телефон обратно Нуле, ответив: - Одному из уборщиков срочно понадобилось уйти. Попросили выйти за него.
- Тебя подвезти?
- Если не составит труда.
Час ночи.
На руках, поскрипывали резиновые перчатки. Карманы штанов растягивало от напиханных в них, впитывающих тряпочек. На шее висел серый респиратор.
Жёлтая губка, брошенная в центр багровой лужицы, медленно раздувалась, становясь розовой. Уборщик подождал полминуты. Когда, примерзкого вида, куску поролона уже некуда было расти, Марк взял его в руки и выжал в синее, пластмассовое ведёрко. После, снова кинул в лужу крови.
Он стоял в двухместной палате, на четвёртом этаже, где ещё десять минут назад, один из пациентов, пытался покончить с собой шурупом, выкрученным из кровати.
Если бы, сосед этого пациента, не проснулся и не принялся неистово кричать, крови здесь, натекло бы намного больше, подумал Марк, а затем устало вздохнув, посмотрел на другую лужу. Ту, что у двери, оставил перепуганный, «зелёный» санитар.
Заходя в больницу, уборщик думал, что его вызвала Лина, хотя в случае необходимости, она сама звонит уборщику… Или, что это был мэр (пару раз он уже так делал).
Мэр. Мэр. Мэр… Интересно, о чём он думает в этот самый момент? Вдруг, глава Аквариума догадался, что не Мир закидывает его письмами? По крайней мере, в последнее время.
Марк ухмыльнулся, снова выжимая губку. Вряд-ли, думал он.
Себя и своих последователей, уборщик, конечно, не считал гениальными шпионами и махинаторами. Глядя на некоторых индивидов, Марк вообще сомневался, поняли ли они план, но мэр… В главе города, бармен не сомневался ни секунды, на столько мэр был уверен в собственной правоте. Марку, порой, казалось, что даже если он сам придёт к мэру и признается во всём, тот не поверит. Хоть, с тысячей доказательств; хоть с тысячей свидетелей. Не поверит. Слишком уж, ему нравится верить в нечто другое.
Марк кинул губку в один из ящичков в своей тележке; взял упаковку хлорки, и половину её, а может больше, высыпал на след от кровавой лужи.
Марк натянул на рот и нос, респиратор, взял одну из многочисленных щёток, наклонился к пятну и принялся интенсивно тереть ею из стороны в сторону.
Уборщик любил мэра. Восхищался им. Считал его самым умным человеком на планете. Думал, что он желает для людей Аквариума лишь одного – лучшего. Что оказалось на деле? Что мэр – ребёнок, любимое занятие которого – ощущать власть; любимая игрушка которого – Аквариум. И, как всем детям, ему нравилось заботиться о своей игрушке так же сильно, как иногда, нравилось издеваться над ней. Хоть, сам мэр и не считал это издевательством… Впрочем, всего Марк понять никогда не сможет. И никто не сможет.
Интересно, понимает ли себя сам мэр?
Четыре часа утра.
Марк вошёл в ненорбар, ничуть не уставший; не терзаемый головными болями, но, как не странно (учитывая, чего он сегодня нагляделся) сильно голодный.
За одним из столиков, бодро спорили пара посетителей. За барной стойкой орудовала Герона.
- Чипсы остались? – Спросил Марк, подсаживаясь к барменше.
- Полно. – Ответила Герона. – Ещё есть арахис и сухофрукты. Подать?
- Да. Пожалуйста. Можешь, высыпать всё в одну тарелку.
- Думаешь, я собиралась, для тебя все три запачкать?
Женщина ехидно улыбнулась, а после скрылась за стойкой в поисках еды.
Марк отошёл в туалет а, когда вернулся, его уже ждала, наполненная едой, тарелка.
Барменша протирала бокалы.
- Пить? – Спросила она, не отвлекаясь от своего занятия.
- Кофе. – Ответил Марк, кладя в рот горсть чипсов.
- Кофе нет. Есть травяной чай. Помогает уснуть.
- Со сном у меня порядок.
- Я знаю, что нет. Так что, будешь пить травяной чай. Он почти заварился.
- Зачем ты тогда спросила?
- Из вежливости… Как там твоя Лина? Видел её сегодня?
- Нет.
- Но она, хоть, нам помогает?
- Она очень поможет нам, в будущем.
- Как ты можешь быть в ней таким уверенным? А если она доносит на нас мэру. Хочет выслужиться перед ним.
- Она его ненавидит.
- Это ещё ничего не значит.
- Я ей верю.
- Хорошо… Но, если я окажусь права, то дам тебе по голове за то, что не послушал мудрую женщину.
Герона снова скрылась за стойкой и, через секунду поднялась с чашкой чая в руках.
- Он, хоть, вкусный? – Спросил Марк.
- Ты мне скажи.
Марк взял в чашку в свою руку, и сделал маленький глоток.
- Не плохо. – Констатировал Марк.
Герона вернулась к протирке бокалов.
- Завтра. – Сказала она невзначай. – Нума похвастается тебе.
Марк проглотил ещё несколько маленьких горсточек чипсов и спросил: - В чём?
- Один влиятельный человек, не прочь присоединиться к нам. Журналист.
- Ты с ним говорила?
- Нула говорил.
Рука Марка снова нырнула в тарелку, теперь уже, сжимая в кулак горсть орешков.
Журналист мог бы очень пригодиться, подумал Марк и спросил: - А, с чего вы взяли, что он влиятельный?
- Потому что, он себя так назвал. Ты же, можешь убедиться в этом при личной встрече. – Сказала женщина, затем взяла мешок мусора, что стоял в углу и направилась к чёрному входу.
Звук пустого, или почти опустевшего ненорбара, в обычные дни, действовал на Марка, как хорошее успокоительное. На подобную магию так же, были способны, голоса Мира и Винни; звуки сыплющегося песка; свист зимнего ветра и шелест конфетных фантиков... Сегодня магия не хотела действовать. Сегодня Марк не хотел спать. Он желал думать, размышлять. Не важно, что это причиняет боль. Боль может быть даже приятной. А, если она ещё и оправданна; если сопровождается величием и успехом, какая же, это боль? Это настоящий экстаз.
Всё же, думать надо было о неприятной вещи. Мир.
План есть. Марк долго составлял его детали в своей голове. Странная авантюра; шероховатая и, во много зависящая от удачи… но, хозяин бара был уверен – лучше он придумать не способен. Как и не способен никто из его знакомых. Оставалось решить, сможет ли Марк (как это ни странно звучит) решиться на это. Кто знает, на что способен глава Аквариума, доведённый до ручки? С Миром, может произойти что-нибудь совсем скверное. Марк мог попросить совета у Героны... Жаль, она сказала бы вещи прямо противоположные тем, какие Марк хотел услышать.
- О чём задумался? – Спросила, вернувшаяся с улицы, Герона.
- Я думаю о Нуле. – Соврал Марк. – Зачем ты рассказала мне про журналиста, если Нула хотел? Он же взбесится из-за этого.
- Именно. – Улыбнулась Герона чуть пьяными глазами.
Хозяин бара понимающе улыбнулся в ответ, затем опустил взгляд и увидел, что белая тарелка опустела. Кружка тоже.
Марк встал со своего места, и ещё раз поблагодарил барменшу за всё.
- Ты спать? – Спросила она.
- Да. – Снова соврал Марк.
- Я забыла сказать. – Герона остановила хозяина бара, положив руку на его плечо. – Твой друг, Адам. Он в больнице. Психиатрической. На принудительном.